肆的指节，血从伤口里渗出来，和酒液混在一起，分不清哪是血，哪是酒。

    陆行舟看着那只拳头，看着他指节上的血，看着他手背上凸起的青筋。

    “解气了吗？”他问。

    周肆收回拳头，转过身，走向窗边。

    他站在窗前，背对着陆行舟。

    肩膀微微起伏，呼吸很重，像一头被激怒后又强行压住怒火的困兽。

    “陆行舟，”

    他的声音从背影传过来，很低很哑：

    “你特么说得对。”

    “我不会打你。”

    “不是因为不敢，是因为……”

    他停顿了一下。

    “因为打了你，她还得给你处理伤口。”

    “老子不想让她碰你。”