师”，实则不过是苟延残喘的守墓人。

    “你外祖父叫什么名字？”他问，声音低得几乎听不见。

    “林崇山。”她说，“他是青川最后一代城隍庙执事，在二十年前暴毙。”

    陈墨没再说话。

    他低头看了看自己的手。铜钱串静静垂着，第二十四枚老钱突然轻轻震了一下，像是感应到了什么，又像是在回应某个遥远的召唤。

    他把烟杆塞回腰带，迈步走向小门。掏出钥匙，动作很慢。铁钥匙插入锁孔，发出涩响。门开了条缝，他正要进去——

    背后传来一声轻响。

    林晚秋冲进巷子，手里举着一张泛黄的纸。

    “这是我从日记里抄的内容！您一定要看看！上面画了阵图，还有您的名字——”

    陈墨回头看她。

    她站在三步之外，喘着气，纸页在风中抖动。

    纸上用朱砂画着一个复杂的图案，线条交错如蛛网，中央是一个倒置的八卦，下方刻着一行小字：“守阵者：陈氏一脉，血继相传。”而在阵眼位置，赫然写着两个字：

    陈墨。