他没睡，也没闭眼。手指一直捏着烟杆，一下一下轻轻敲着桌面，节奏稳定，如同测脉。

    忽然，匣子里传出一声轻响。

    像是指甲刮过木头。

    他停下动作。

    盯住木匣。

    一秒后，烟杆尖端蹭地划过桌面，火星飞起，照亮了半张面具——那不是他戴的，而是挂在墙上的旧物，此刻竟微微晃动，面具嘴角似乎向上弯了半寸。

    他不动，呼吸未乱。

    但右手已悄然滑入袖中，握住了那枚未启用的黄符。