脸颊上。她没动，就那么望着他走远。
张天师站在她旁边，双手背在身后，目光沉静。他没说什么，只是轻轻叹了口气，像是自语，又像是说给谁听：“上古血脉，自有天命。”
林婉儿听着，没接话。过了几秒，她才低声说：“但他走的是自己的路。”
张天师没反驳，只点了点头。
两人并肩而立，目送那个瘦削的身影渐行渐远。道袍破旧，腰间铜钱轻响，烟杆在阳光下闪着一点暗光。他走得不快，但一步也没停。
风吹起他的衣角，猎猎作响。
官道笔直向前，通往山外。那边是什么，谁也不知道。也许是新的灾祸，也许是寻常村落，也许什么都没有。他不知道，也不想知道。
他知道的只有一件事：只要还有人在夜里不敢开灯，只要还有井水发黑、孩子失踪、老人做噩梦，他就不能停下。
这不是谁逼他的。
是他自己选的。
他走过一片荒地，路边有座小庙，塌了半边，供桌上积满灰尘。他停下，从怀里掏出那包布包，取出一小撮药粉，撒在供桌前。不是为了拜神，也不是为了祈福，只是习惯。
他继续走。
太阳偏西了些，影子拉得更长。他中途喝了口水，坐在道边石头上歇了会儿。右眼还是疼，但他没管。他掏出烟杆，拧开底部，倒出一点粉末含在舌下。苦得皱眉，但也只是皱了一下。
他想起昨夜的事。
想起那场战斗，想起灰袍人最后的眼神，想起自己拼尽全力封印裂口时的那种虚脱感。他想起百姓跪拜，想起孩子递来的铜钱，想起林婉儿揭他血痂时的手指温度。
他想起师父的话：“烧成这样也能用，说明心到了。”
那时候他不懂。
现在懂了。
有些事，不是因为你强才去做，而是做了，才算是活着。
他站起身，拍了拍裤子上的土，继续往前走。
天色渐晚，远处出现一座小镇的轮廓。炊烟升起，狗叫声隐约可闻。他没打算今晚就到，只是走。走一步，算一步。
他走过一片坟地，荒草丛生，墓碑东倒西歪。有几座新坟，插着纸钱，还没被风吹走。他没看，也没绕，就那么走过去。
一只野猫从坟后窜出，盯着他看了两秒，转身跑了。
他没理。
他知道，这世上从来不缺死人。也不缺因死人而起的怨。
他只是个阴阳师，不是神。救不了所有人，也杀不尽所有恶。但他能走一步，就走一步。
他走过一条小河，水不深，踩着石头就能过去。他在中间停下，低头看水面。
水里映出一张脸：瘦，苍白，右眼戴着银面具，左眼浑浊带血丝。头发乱糟糟的，胡子没刮，下巴上还有道新划痕。像个流浪汉，不像个道士。
他看了两秒，伸手拨了下水面。影子碎了，一圈圈荡开，再聚不起来。
他继续走。
夜风吹来，带着点凉意。他紧了紧衣领，把烟杆往腰里塞了塞。铜钱串随着步伐轻响，一声，又一声。
他走出十里地，前方出现一家孤零零的客栈。灯笼亮着，门开着，老板坐在门口抽烟袋。看见他，抬头看了一眼，没说话，只指了指屋里空位。
陈墨走进去，在角落坐下。老板端来一碗面，没问要什么，也没收钱。
他低头吃面，汤有点咸，面有点坨，但他吃得干净。
吃完，他放下碗，摸出一枚铜钱放在桌上。老板看了一眼，没动，只咕哝了一句：“后屋有床，不干净，将就睡吧。”
他没谢，起身往后走。
屋子很小，床板吱呀响，被子发霉味。他没脱衣，就那么躺下，烟杆放在手边。
他闭上眼。
外面风大了，吹得窗框晃荡。远处有乌鸦叫了一声，又一声。
他没睡着。
他知道，明天还得走。
他翻了个身，面朝墙。墙皮剥落，露出里面的土坯。他盯着那块裂缝，看了一会儿，忽然伸手，在墙上划了一道。
浅浅的，像是记号。
然后他把手收回，闭上眼。
铜钱串静静垂在腰侧，二十四枚，少了一枚。
但他知道，路还很长。