巴图尔骑在汗血宝马上，手里的马鞭指着那道深不见底的护城壕，眼神阴冷得像戈壁滩上的饿狼。
“填。”
他只说了一个字。
在他身后，准噶尔的督战队拔出了弯刀，寒光闪闪。
而在督战队前面，是几千名衣衫褴褛、眼神麻木的人。他们不是准噶尔的精锐，而是这一路从叶尔羌和哈萨克抓来的牧民、农夫，甚至还有老弱妇孺。
这些人手里没有武器，只有简陋的木排、沙袋，甚至是几块石头。
他们是消耗品。
“上！都给老子上！”
准噶尔千夫长挥舞着鞭子，狠狠抽在一个走得慢的老头背上，“谁敢退后一步，老子砍了他全家！”
老头惨叫一声，踉跄着往前跑。周围的人群像被驱赶的羊群，发出一阵绝望的哭喊，却不得不推着沉重的木排，向着那座喷吐着火舌的城池挪动。
哈密城头。
赵光拚的手死死抓着女墙的边缘，指节发白。
“将军，这……这都是百姓啊！”
旁边的副将王进忠声音发颤。他透过望远镜看得很清楚，那些推着木排的人里，甚至还有裹着头巾的妇女。
“百姓？”
赵光拚深吸一口气，声音冷硬如铁，“在战场上，拿起了盾牌，推起了冲车，那就是敌人。他们不填壕，死的就得是咱们。”
他转过身，不再看那些面孔，只盯着那道正在逼近的人浪。
“传令炮营，换实心弹！给我砸碎那些木排！”
“放！”
城墙后方的炮兵阵地上，令旗挥下。
“轰轰轰——”
五十门“龙威”大炮再次咆哮。
这这种新式火炮的精度远超以往。实心铁弹呼啸着划过三百步的距离，带着巨大的动能，狠狠砸进了人群。
“咔嚓！”
一发炮弹正中一个推在前排的木排。
那木排是用几根粗大的胡杨木绑成的，沉重无比。但在铁弹面前，脆弱得像纸。木屑纷飞中，木排被砸得粉碎，后面推车的七八个人瞬间被带飞，变成了几团模糊的肉泥。
但这并没有阻止人浪的推进。
后面的督战队根本不管前面死活，依旧挥舞着弯刀逼迫着更多的人涌上来。
“啊——”
惨叫声连成一片。
有人被炸断了腿，在地上爬行；有人被飞溅的木刺扎穿了胸口，还在挣扎。但更多的人，只能麻木地踩着同伴的尸体，或者是踩着还没断气的同伴身体，继续推着沙袋往前走。
他们没得选。往前是死，往后也是死。往前死说不定还能给家里人留条活路。
三百步。
两百步。
人浪推进到了护城壕边。
“推下去！”
准噶尔监工在后面怒吼。
那些百姓哭喊着，把木排、沙袋，甚至连同自己，一起推进了壕沟。
“再放！”
赵光拚看着逐渐被填起来的沟壑，眼中闪过一丝不忍，但随即被决绝取代。
“虎蹲炮！弗朗机！换霰弹！此距一百步，给老子扫！”
城墙垛口之间，几百门小型的虎蹲炮和弗朗机炮被推了出来。这种炮射程这远，但在百步之内，那就是割草机。
炮口喷出扇形的火光。
无数细小的铁砂、碎钉、铅弹，像暴雨一样泼洒向壕沟边的人群。
“噗噗噗——”
那是铁砂入肉的声音。
密集的人群瞬间倒下一大片。就像是被镰刀割倒的麦子。前排的人身上瞬间多了几十个血窟窿，甚至连哼都没哼一声就栽进了刚填了一半的壕沟里。
尸体，成了新的填壕材料。
鲜血顺着沟沿流下去，汇聚在还没填满的地方，把浑浊的泥水染成了刺眼的暗红。
“不许退！给老子顶住！”
准噶尔督战队的一个百夫长，策马冲到溃退的人群前。他手起刀落，砍翻两个试图往回跑的哈萨克壮丁。
人头滚落在地，无头的尸体还抽搐了两下。
这血淋淋的一幕，硬生生止住了溃退。
“看到了吗？”百夫长狞笑着，用还滴着血的刀指着城墙，“填不平这沟，你们全家都得死！都给老子回去！”
人群在恐惧的驱使下，发出一声悲鸣，重新转头，顶着城头的弹雨，再次扑向那条死亡壕沟。
这就是冷兵器时代最残酷的一面。
人命，在这个时候，甚至不如一袋沙土值钱。
一百步。
八十步。
当填壕的人群推着尸体和沙袋终于靠近城墙根时，等待他们的是大明军队最熟练的绝活——三段击。
城头上，三排火铳手早已列队完毕。