照片下方，一行小字浮现：

    “当年一起扛过枪，如今你儿子踩在我儿子头上跳舞？好啊，那就跳个够。”

    赵子轩浑身剧震，如遭雷击。

    原来……不是偶然。

    这不是生意纠纷，也不是权力博弈。

    这是复仇。一场酝酿了三十年的复仇。

    他猛然抬头望向窗外，江州的灯火璀璨如星河，可在他眼中，那一盏盏亮着的灯，仿佛全都变成了林淮站在二楼窗前的身影——平静、冷漠、居高临下。

    他终于明白，自己从来就不是猎人。

    从一开始，他就只是那只被引诱进陷阱的野兽。

    凌晨三点，淮古斋。

    林淮端坐于书案前，手中摩挲着一枚泛黄的铜钱，那是父亲生前留下的唯一遗物。

    指尖划过铜钱边缘的磨损痕迹，触感粗糙而温润，仿佛能触摸到岁月的重量；账本纸页泛脆，翻动时发出细微“沙沙”声，像旧日冤魂的低语；窗外风穿堂而过，吹得檐下铜铃轻响，清冷悠远，宛如丧钟余音。

    桌上摊开着一本泛黄的账本，上面记录着当年工厂拆迁的明细，每一笔款项，每一个签名，都被红笔圈出，像血写的控诉。

    阿虎走进来，低声汇报：“老板，赵子轩刚去了派出所，主动‘报案’说自己被人威胁，试图倒打一耙。但我们的人已经把视频同步给了省纪委联络员，明天一早，调查组就会直接找他谈话。”

    林淮点点头，目光未离账本。

    “他看到那张照片了？”

    “看到了。情绪崩溃，当场摔了手机。”

    林淮轻轻合上账本，指尖抚过封皮上的“林记工坊”四个字，声音极轻，却字字如钉：

    “三十年前，他们说我父亲贪污畏罪自杀。

    可真相是，他被人逼到跳楼，连尸体都没能好好安葬。

    今天，我只是拿回属于我家的东西。”

    他站起身，走向窗边，望着远处城市渐暗的灯火。

    “但这只是开始。赵子轩不过是条看门狗。真正踩在我父亲尸骨上发财的那些人……一个都不能少。”

    电话忽然响起。

    是一个陌生号码。

    林淮迟疑一秒，接通。

    “林先生，”一个苍老、疲惫却异常清晰的声音传来，“我是陈国栋。我知道你在查当年的事。如果你想找到真正的答案，三天后，城南老殡仪馆，午夜十二点，我会告诉你一件事——关于你父亲死亡当晚，监控录像为什么‘恰好’坏了。”

    电话挂断。

    林淮握着手机，久久未语。

    风从窗缝钻入，吹动桌角那张老照片的一角，缓缓掀起，露出背面一行褪色的小字：

    “ 夜，殡仪馆值班室，录像带编号b-07，已被调换。”

    刹那间，空气仿佛凝固。

    林淮的手指微微一颤，铜钱“当啷”一声滚落在桌面，旋转数圈后停下，正面朝上，映着窗外残月。

    他盯着那行字，眼神由震惊转为锐利，最终沉淀成一片深不见底的寒潭。

    三十年的迷雾，终于裂开一道缝隙。

    而那缝隙之后，藏着的不只是真相——是整座城市的腐烂根基。

    他缓缓将手机放回耳边，没有挂断重拨，而是打开了录音回放功能。

    那一句“录像带已被调换”，被他反复听了三遍。

    声音苍老，但吐字清晰，带着一种久经压抑后的决绝。

    “陈国栋……”他低声念出这个名字，像是在确认一枚尘封印章的印文。

    随即，他打开通讯录，拨通了一个加密号码。

    “准备车，明晚十二点，城南殡仪馆。带上装备和备份电源。”

    “老板，那里早就废弃了，信号都不稳定……”

    “我要的不是信号。”林淮望着窗外，“我要的是——死人说话的地方。”

    他挂掉电话，走到供桌前，点燃三支香。

    青烟袅袅升起，缠绕在父亲黑白照片的眉梢。

    “爸，”他轻声道，“我找到第一个说真话的活口了。”