回答他的是一声枪响，子弹打在他脚边的地面上，溅起一团尘土。
哈里斯踉跄后退，被陈峰一把拉住。
“看来他们不想谈。”陈峰说，声音很平静。
他做了个手势，迫击炮开火了。
炮弹呼啸着飞向钟楼，在楼体中部炸开。砖石飞溅，烟尘腾起。
接着是第二发，第三发，爆炸声在街道上回荡，震得哈里斯耳朵嗡嗡作响。
楼顶的机枪开火了，子弹扫过来，打在掩体上噗噗作响。
但很快，迫击炮的炮弹落在楼顶，机枪哑了。
接着，华夏士兵开始冲锋，猫着腰，利用废墟作掩护，快速接近钟楼。
哈里斯蹲在掩体后，看着这一切。
枪声，爆炸声，呐喊声，惨叫声。
他想起在军校时学的那些战例，那些以少胜多、以弱胜强的传奇。
可现实不是传奇，现实是火力压制，是兵力优势，是绝对的实力碾压。
守钟楼的两百人，也许有勇气，有决心，但他们没有粮食，没有弹药，没有希望。
所以他们只能死，死在这座古老的钟楼里，成为德里陷落最后的注脚。
战斗持续了不到二十分钟。
枪声停了，爆炸声停了，只剩下零星几声哀嚎，很快也停了。
华夏士兵从钟楼里走出来，押着十几个俘虏。
俘虏们满脸是血，衣衫褴褛，眼神空洞。
陈峰走过去，问了几句，然后对一个军官说了什么。
军官点头，对士兵挥手。士兵们把俘虏押到墙边，让他们面墙站好。
哈里斯的心提了起来，他看着陈峰，陈峰也看着他。
“这些人，早上打死了我们三个劝降的士兵。”陈峰说，“按军法，处决。”
哈里斯张了张嘴，想说什么，但没说出来。
他看着那些俘虏的背影，看着他们颤抖的肩膀，看着他们脏污的军装。
那些人里，有一个他认识，是同一期军校毕业的，叫米勒，很爱笑，会弹吉他。
现在，米勒站在墙边，背对着他，肩膀在抖。
枪声响了，十几个人，像一捆稻草，齐刷刷倒下。
血喷在墙上，顺着砖缝往下流。
哈里斯闭上眼，胃里一阵翻涌，他想吐，但忍住了。
“走吧。”陈峰的声音在身边响起，“刘将军还要问你话。”
哈里斯睁开眼，跟着陈峰离开，经过那些尸体时，他看了一眼。
米勒脸朝下趴着，后脑勺上一个血洞，还在往外冒血。
吉他手米勒，会弹《绿袖子》的米勒，死了，死在德里陷落后的第一个下午，死在一面脏污的墙下。
这就是战争，没有浪漫，没有传奇，只有血，只有死亡，只有成王败寇。
回到总督府，刘振武还在那个房间。他站在地图前，听见脚步声，转过身。
“解决了？”
“解决了。”陈峰回答，“击毙一百八十七人，俘虏十五人，已按军法处置。”
刘振武点点头，看向哈里斯：“德里城里，像这样的死硬派，还有多少？”
哈里斯沉默了一会儿，才开口：“应该……没有了。奥金莱克的嫡系都在钟楼，其他人要么投降，要么跑了，要么……躲起来了。”
“躲起来的人，你能找出来吗？”
“我……试试。”
“不是试试，是必须。”刘振武走到桌前，拿起一份文件，
“德里很大，人口很多。我们要在这里建立新秩序，就需要熟悉本地的人。
你熟悉德里，熟悉英军的部署，熟悉那些可能制造麻烦的人。所以，你有用。”
他把文件推过来，哈里斯接过，翻开。
是一份任命书，任命他为“德里临时治安委员会”副主任，协助华夏军队维持德里治安。
下面有刘振武的签名，还有华夏驻印度远征军的红印。
“副主任……”哈里斯喃喃道。
“主任是陈峰中校。”刘振武说，“你的任务是协助他，稳定德里，恢复秩序。
做得好，战后你可以留下，可以做官，可以过上好日子。做不好……”
他没说完，但意思很清楚。
哈里斯看着那份任命书，纸张很厚，印刷精美。
他想起自己那份英军委任状，薄薄一张纸，已经不知道丢在哪里了。
现在，他有了新的委任状，新的身份，新的主子。
“我需要人手。”他说。
“给你二十个人，你自己挑，印度人，英国人，都可以。但每个人都要记录在案，出了问题，你负责。”
“是。”