他手里拿着一份名单，是新工厂三百个工人的详细资料。
姓名，年龄，住址，家庭成员，工作经历，很详细，是辛哈按要求报上来的。
他一个个看，用红笔在可疑的名字上做标记。
那些从外地来的，家庭成员不全的，工作经历模糊的，都标出来，三百个人，标出了四十七个。比例不低。
门被敲响。拉吉夫推门进来，手里拿着一个文件夹。
“主任，您要的南区仓库登记。”
哈里斯接过，翻开。
南区仓库是辛哈名下的，登记用途是“存放棉纱和机器零件”，但最近三个月的出入库记录很怪。
棉纱只进不出，机器零件数量对不上，更怪的是，仓库夜间有灯光，但守夜人只有两个，都是辛哈的老仆人，耳朵背，眼睛花。
“这个仓库，你去过吗？”他问拉吉夫。
“去过一次，送文件。里面堆得很满，味道很大，像是机油和棉絮混合的味道。
守夜人很老，问什么都说不清。但我注意到，仓库后门有新脚印，鞋码很大，不像是老人的。”
哈里斯合上文件夹，南区仓库，夜间灯光，新脚印，对不上的库存。
这些碎片拼在一起，指向一种可能：那里藏了不该藏的东西，或者，藏了不该藏的人。
“明天带两个人，去查。”他对拉吉夫说，
“找个理由，就说治安所接到举报，仓库有安全隐患，要检查。进去后，看仔细。货箱，角落，天花板，都不要放过。特别是后门附近，看有没有暗道，密室。”
“是。要是辛哈老板问起来……”
“让他来问我。”哈里斯说，
“还有，新工厂那些标出来的人，你去核实。住址，家庭成员，工作经历，都要实地查。
有问题的，记录下来，但先不要动。我要知道，辛哈招这些人，是真的缺工人，还是另有所图。”
拉吉夫记下，离开办公室，哈里斯靠在椅背上，揉了揉太阳穴。
头疼，像有根针在太阳穴里扎。
他想起辛哈下午来的样子，那种职业的笑容，那种恰到好处的焦虑，还有那个被拒绝的礼物。
一切都太完美，太符合一个精明商人的表现。但正是这种完美，让他觉得不对。
辛哈这种人，不会坐以待毙。在绝境中，一定会找路，哪怕那路是悬崖，是火坑，他也会走。因为不走，就是死。
哈里斯走到窗前，看着外面的德里。
夜色中的城市很安静，只有零星灯火，像沉睡巨兽的眼睛，偶尔睁开一下，又闭上。
但他知道，这安静下面是涌动的暗流。
辛哈的算计，反抗分子的活动，工人的不满，饥饿的平民，还有华夏军队高压的统治。
所有这些，都在黑暗中发酵，等待着某个引爆点。
他想起陈峰的话：秩序是铁，规矩是钢，谁碰，谁流血。但铁会锈，钢会折。当压力大到一定程度，流血的可能不是碰的人，而是握铁握钢的人。
窗外传来钟声，是城西的清真寺，午夜祷告。
钟声悠长，在夜色中传得很远，像这座城市的叹息，沉重，无奈，又带着某种固执的坚持。
哈里斯转身，走回桌前，关上台灯。
办公室陷入黑暗，只有窗外的月光，在地上投出模糊的光斑。他拿起大衣，穿上，走出办公室。
走廊里很暗，只有尽头值班室透出一点光。值班的警察在打瞌睡，听见脚步声，惊醒，手按在警棍上。
“主任。”
“我下班了。有事，去家里找我。”
“是。”
哈里斯走出治安所，坐进车里。
司机发动车子，驶向他在西区的住处。街道很空，偶尔有巡逻队走过，手电光在车窗上扫过，一晃而过。
他靠在后座，闭着眼。脑子里是那些文件，那些名单，那些碎片一样的信息。
它们在旋转，在组合，在拼凑出一幅模糊但危险的图景。
辛哈，仓库，枪支，反抗分子，新工厂，可疑的工人。这些点之间，应该有线连着。但他还没找到那条线。或者，他找到了，但不愿意承认那条线的指向。
车子在家门口停下，哈里斯下车，走进屋子。
屋里很冷，没生火。他脱下大衣，挂在衣架上，然后走进厨房，从水缸里舀了瓢水，喝了一口。水很凉，顺着喉咙下去，冰得胃一缩。
他走上二楼，走进卧室，没开灯，只是走到窗前，看着外面的街道。
街上空无一人，只有路灯在风中摇晃，投下摇摆的光影。更远处，德里的轮廓在夜色中像一头蹲伏的巨兽，沉默，但危险。
他知道，风暴要来了。也许不是明天，也许不是下个月，但一定会来。而到时