他转身，走出会议室，走廊里有人匆匆走过，是文员，是警察，是医生。

    没人看他，没人问会议室里发生了什么。

    大家都很忙，在善后，在记录，在继续这庞大机器的一环。

    他走回二楼办公室，关上门，屋里很安静，窗外的嘈杂被隔开。

    他走到洗手池前，拧开水龙头，洗手，手上沾了血，辛哈的血，很黏，很腥。

    他洗得很仔细，手指，手背，指甲缝，洗完了，他抬头，看着镜子里的自己。

    脸色苍白，眼下有黑眼圈，额头的伤疤在灯光下很明显。

    制服上有灰，有血点，有火药味。

    他看着镜子里的那个人，看着那双蓝色的眼睛，想从里面找出点什么，愧疚，恐惧，或者至少一点波动。

    但他只看见疲惫，看见冷漠，看见一种认命般的平静。

    这就是他现在的样子，一个治安官，一个维持秩序的人，一个在必要时刻可以开枪杀人的人。

    不光荣，不伟大，但必要。

    在这乱世，在这德里，在这华夏统治下的印度，需要这样的人，来做脏活，来背罪，来维持那脆弱的、沾血的平衡。

    他整理了一下制服，扣好风纪扣，戴上帽子。

    然后他走出办公室，下楼，走进德里的午后阳光里。

    街上还在清理，士兵还在警戒，平民还在围观。

    他走过时，有人看他，有人低头，有人窃窃私语。

    他听不清说什么，但猜得到。英国走狗，华夏的狗，杀人犯，刽子手。随便吧。

    他坐进车里，对司机说：“去总督府。”