“很好。”哈里斯整理了一下制服，走向礼堂入口。

    来宾看见他，交谈声低了下去，目光聚焦在他身上，他面不改色，走过红毯，走进礼堂。

    礼堂里已布置成灵堂，白色帷幔，黑色挽联，正中央是辛哈的遗像，镶嵌在花圈中央。

    照片上的辛哈在微笑，那是几年前拍的，那时他还没和反抗分子扯上关系，还是德里受人尊敬的商人，华夏人的合作者。

    现在，他死了，这张笑脸被放在这里，接受人们的哀悼，成为一场政治表演的道具。

    辛哈的家人坐在第一排，他的妻子穿着黑色纱丽，低头啜泣。

    儿子大约十五岁，穿着不合身的西装，表情僵硬。

    亲戚们围坐在一起，低声交谈，偶尔抬头看看遗像，眼神里有悲伤，有茫然，也有恐惧。

    他们不知道这场葬礼之后，等待他们的是什么。抚恤金给了，儿子的上学问题解决了，但辛哈死了，家里的顶梁柱倒了，未来的日子该怎么过，他们不知道。

    哈里斯走到家属面前，微微鞠躬。

    “请节哀。辛哈先生是德里的朋友，他的贡献不会被忘记。”

    辛哈的妻子抬起头，看着他，那是一双哭红了的眼睛，里面除了悲伤，还有一种深切的、无法言说的东西。

    她张了张嘴，想说什么，但最终只是点点头，又低下头去。

    哈里斯转身，走到礼堂侧面的休息室。陈峰已经到了，正在最后查看悼词。

    他穿着军装，胸前佩戴着勋章，表情肃穆，像一位真正的哀悼者。

    “都准备好了？”陈峰问，眼睛没离开稿纸。

    “都准备好了。家属已到场，来宾到齐，媒体就位。随时可以开始。”

    “好。按流程走。我讲话时，你注意台下反应。特别是工商界那几个老家伙，辛哈的朋友，看他们什么表情。葬礼结束后，安排他们和我见面，我要听听他们对德里未来的看法。”

    “明白。”

    十点整，葬礼开始。

    司仪是市政厅的一位官员，声音低沉，语调哀伤。

    他介绍辛哈的生平，强调他对德里的贡献，对华夏的友谊，对秩序的维护。

    然后，是陈峰讲话。

    陈峰走上讲台，灯光打在他身上，军装笔挺，表情庄重。

    他开口，声音通过麦克风传遍礼堂，清晰，有力，充满感情。

    他讲述辛哈如何支持德里的重建，如何帮助稳定市场，如何为工人提供工作，如何不幸死于反抗分子的袭击。

    他谴责暴力，呼吁和平，赞扬辛哈是印度人民的优秀儿子，是华夏人民的朋友，是秩序的扞卫者。

    哈里斯站在台下阴影里，眼睛扫过听众。

    工商界的代表们大多低着头，表情肃穆，但有几个在交换眼神，嘴角有不易察觉的冷笑。

    辛哈的家人还在哭泣，肩膀耸动。记者们在快速记录，相机快门声偶尔响起。

    一切看起来正常，太正常了。

    哈里斯的手指搭在腰间的枪柄上，冰冷的金属触感让他保持清醒。

    他看向礼堂入口，便衣警察站在那里，手插在口袋里，眼睛扫视着人群。

    看向窗外，对面建筑的窗户后，狙击手的枪口隐约可见。

    看向人群，那些低头的人，那些记录的人，那些哭泣的人。

    每个人都在扮演自己的角色，在这出死亡戏剧里，哀悼一个他们或许并不哀悼的人。

    然后，他看见了一个人。

    在礼堂最后一排，靠墙的位置，坐着一个穿棕色外套的男人。

    他戴着一顶帽子，帽檐压得很低，看不清脸。

    但哈里斯注意到他的手，那双放在膝盖上的手，手指粗大，骨节突出，右手虎口有一道明显的疤痕，那是长期握枪留下的痕迹。

    哈里斯对站在不远处的拉吉夫做了个手势，拉吉夫顺着他的目光看去，脸色微变。

    他点点头，悄悄退后，走向礼堂后方。

    台上的陈峰还在讲话，声音充满感情，充满对死者的哀悼和对暴力的谴责。

    台下，棕色外套的男人微微抬头，看向讲台，又看向坐在第一排的辛哈家人。

    他的手慢慢伸进口袋。

    哈里斯的手握紧了枪柄。