崇文门外，花市大街尽头，拐进一条没有路灯的死胡同。
胡同最深处有一间裁缝铺，白天挂着“王记缝纫”的布幌子，晚上门板一上，跟死了似的。
何嘉石带着加强排的十二个人，分三路合围。
没用枪。动静太大，这片住的老百姓多。
何嘉石亲自翻的后墙。三十岁的人，身手比猫还轻。他落地的时候，鞋底碾在一片碎瓦上，发出极轻的一声“咔”。
后屋的煤油灯灭了。
何嘉石踹门的动作和两个战士破窗的动作几乎同步。木门框炸裂的声音盖住了玻璃碎响。
屋里那个人反应极快。
煤油灯灭了不到两秒，他已经从行军床上翻起来，右手从枕头底下抽出一个东西，枪口对准了门口。
但他没来得及扣扳机。
何嘉石的小臂像一根铁棍，横着砸在他的手腕上。骨头没断，但手指的力气全卸了。那把勃朗宁m1903掉在地上，滑进了床底下。
三秒钟结束战斗。
何嘉石的人把屋子翻了个底朝天。
行军床的褥子底下，搜出一台美制密克斯袖珍照相机。指甲盖大小的胶卷暗盒，藏在裁缝铺柜台下面一个挖空的线轴里。
还有三张已经冲洗好的黑白照片。
用油纸包着，塞在后屋墙角一块活动砖头后面的暗格里。
何嘉石没有当场看照片。他把所有物证用干净的棉布包好，贴身揣着，连夜送回了南池子大街。
……
凌晨三点四十分。
林振坐在堂屋的八仙桌前。
桌上摆着那三张照片。
第一张：甲三号院的大门。青砖门楼，两扇黑漆木门，门口的石鼓墩子拍得清清楚楚。拍摄角度是从胡同对面的槐树后方，用的是长焦镜头，构图专业，显然经过训练。
第二张：林振推着婴儿车的背影。时间应该是今天傍晚，他和魏云梦散步那一趟。照片上能看见推车的轮廓、他穿的那件旧军裤、以及魏云梦挽着他胳膊的手。
第三张。
林振的手指停在第三张照片上方，没有翻开。
何嘉石站在一旁，注意到林振的指尖微微颤了一下。
那是他这辈子第一次看见林振的手发抖。
不是紧张。不是害怕。
是另一种东西。
林振翻开了第三张照片。
魏云梦抱着林曦，站在东厢房的窗前。
窗户半开着，下午的阳光从侧面打进来。她低着头，正在给孩子整理襁褓，脸上带着一种只有当了母亲之后才会有的、毫无防备的柔软神情。
林曦的小脸蛋也拍进去了。粉嫩的、皱巴巴的、刚来到这个世界没多久的一张小脸。
照片拍得很清晰。
清晰到能看见魏云梦睫毛的弧度，和林曦攥着母亲衣襟的那只小拳头。
堂屋里安静得能听见墙上挂钟的秒针走动。
“咔嚓。”
一声脆响。
何嘉石低头看去。
林振右手攥着的搪瓷茶缸，把手断了。
不是掰的，是攥的。搪瓷茶缸的铁皮把手，被他五根手指活生生捏变了形，焊接点直接崩裂，碎瓷片扎进了掌心，血珠子渗出来，滴在桌面上。
林振没有感觉。
或者说，他感觉到了，但不在乎。
他盯着那张照片，眼神瞬间变得冰冷无比。
何嘉石当过兵，上过战场，见过各种各样的杀气。但这一刻林振身上散发出来的东西，让他后脊梁骨发凉。
这不是杀气。
杀气是热的。
林振身上的，是冷的。
像液氮。
“人在哪里？”林振的声音很平，平得不正常。
“关在院子外面的车里，我的人看着。”
“审了没有？”
“初步问了几句，嘴很硬，只交代了代号叫裁缝，接头方式是每周三在东安市场门口换一次信箱。其余的，咬死不说。”
林振把那三张照片摞在一起，用掌心压住。
血从指缝间渗出来，洇在照片的白色背面上，像梅花。
“通知王部长。”
……
凌晨四点半，王政的吉普车停在胡同口。
他是从床上被叫起来的。穿着睡衣外面套了件军大衣，没系扣子，头发乱得像鸡窝。但一双眼睛亮得吓人。
看完物证，听完何嘉石的汇报，王政的脸色铁青。
他没有坐下。
站在堂屋中央，手里捏着那台密克斯照相机，翻来覆去看了两遍。
“这型号的微型相机，是鹰酱中情局五九年列装的制式装备，专供外派特工使用。国内目前已知的缴获记录只有三台。”王政把相机放在桌上，声音像刀刮铁，“结