他看向身旁一个正端着破碗、吓得瑟瑟发抖的半大孩子。
孩子的脸上全是黑灰，只有一双眼睛黑白分明，惊恐地看着这位坐在自己身边的大人物。
朱敛的嘴角，极其罕见地勾起了一抹极淡的微笑。
他伸出手，并没有去摸孩子的头，而是指了指他手里的破碗。
“这粥，烫不烫？”
语气温和得就像是一个邻家的大哥。
那孩子浑身一激灵，结结巴巴地回答：
“不……不烫……暖和，吃进肚子里，暖和。”
朱敛点了点头。
“暖和就好。”
“慢点吃，别噎着。这东西不好克化，嚼碎了再咽。”
他说着，十分随意地调整了一下坐姿，双手搭在膝盖上，就这么极其安静地坐在流民堆里。
这一切虽然是他跟洪承畴等人提前说过的剧本，但眼下的情景，却也并非全是假的。
至少，他确实是想这么做的！
北风依旧在吹。
雪花纷纷扬扬地落下，盖在了灾民的草帽上，也盖在了朱敛那件没有半分花纹的黑色大氅上。
周围的灾民们慢慢地放松了下来。
他们不再惊恐地看着皇帝，而是继续低头喝着碗里的粥。
偶尔，有人会大着胆子，偷偷用余光瞥一眼那个坐在泥地里的男人。
那一眼中，不再是敬畏鬼神般的恐惧。
而是一种刻骨铭心的亲近与死心塌地的追随。
此时。
朱敛坐在泥泞冰冷的冻土上，一口一口地咽着碗里粗糙刺嗓的麸糠粥。
不远处的洪承畴和赵率教等人，依旧维持着僵硬的站姿，眼神中满是无法掩饰的震骇与惶恐。
在他们这些传统士大夫和古典武将的眼中，皇帝是天子，是九五之尊，是必须要用层层叠叠的礼法、黄盖、丹陛和金銮殿包裹起来的神明。
皇帝的双脚，是不该沾染这人间最卑贱的泥土的。
更遑论像个乞丐一样，毫无形象地盘腿坐在流民堆里，吃着喂猪狗的糟糠。
这简直是把大明朝二百多年的皇家威严，狠狠地按在泥坑里践踏。
但朱敛根本不在乎。
他咽下最后一口带着土腥味的糊糊，感受着胃里传来的那股勉强升腾起的暖意，嘴角微不可察地挑了挑。
所谓的皇家威严。
所谓的帝王仪态。
对于他这个从二十一世纪穿越而来的灵魂来说，根本就是一文不值的虚妄之物。
在那个人人平等的社会里，他接受的教育，他塑造的三观，从来就没有什么天生的骨血高贵，也没有什么理所应当的高人一等。
哪怕他现在占据了这具大明崇祯皇帝的躯壳，掌握了这天下生杀予夺的无上权力。
但在他的潜意识里，皇帝，也不过就是一份职业。
无非是这份职业的责任比普通人大得太多，无非是这份职业的待遇和风险与别人截然不同而已。
他干的是拯救天下苍生、延续华夏衣冠的活儿。
既然是干活，穿龙袍和穿粗布，坐龙椅和坐泥地，又有什么本质的区别。
他不需要用高高在上的姿态来掩饰内心的虚弱。
他要的，是真真切切地把这片烂透了的江山，一点一点地缝补起来。
朱敛放下缺了口的破瓷碗，随手在黑色的劲装上蹭了蹭手心的残渣。
他转过头，看向坐在自己右侧的一个老汉。
老汉的头发已经掉得差不多了，稀稀拉拉的几根白毛在风中杂乱地飞舞，脸上的皱纹深得像是干涸开裂的河床。
“老人家。”
朱敛的声音很平缓，没有刻意拿捏什么上位者的腔调。
“看你们这口音，不像是宜州本地的。”
老汉浑身猛地一哆嗦，手里捧着的空碗差点掉在地上。
他下意识地就要翻身跪倒，却被朱敛伸出一只手，稳稳地按住了肩膀。
“坐着回话。”
朱敛的力气不大，但透着一股不容置疑的坚决。
“现在没什么皇上不皇上的，就是一个吃了一锅饭的后生，跟你打听打听外头的年景。”
老汉干瘪的嘴唇剧烈地颤抖着，浑浊的眼泪在眼眶里打转。
他活了大半辈子，见过最和善的官老爷，也是坐在八抬大轿里，用鼻孔看他们这些泥腿子。
何曾见过一个穿着皇帝衣裳的人，自称后生，按着他的肩膀拉家常。
“回……回皇爷的话……”
老汉哆嗦着开了口，声音嘶哑得像是两块破木头在摩擦。
“草民……草民们是从延安府逃过来的。”
“延安府……”
朱敛微微眯起了眼睛，脑海中立刻浮现出陕西地图上