正说着，远处忽然传来一声咳嗽，冷声道：“谢师弟！晨练要开始了！”
一道窈窕身影立在竹林小径的尽头。
那女子约莫二十来岁，身段修长挺拔，着一身鹅黄色劲装。她站在那儿，晨风拂过时，衣袂轻扬，勾勒出肩背流畅的弧度，那是长年练剑之人特有的线条，既有少女的柔美，又藏着剑修的劲韧。
莫飞只瞥了一眼便收回目光，谢临渊已经像被踩了尾巴的猫似的蹦了起来。
“来了！”谢临渊大喊一声，随后回头叮嘱道，“这事千万别告诉老张！”
说完转身逃也似的跑了，两人的身影很快消失在竹林间，只留下一串渐远的脚步声和玉佩叮当的脆响。
莫飞站在原地，点了点头。
鲁大囟摸摸脑袋，嘿嘿笑道：“临渊好像每次晨练带的师姐师妹都不一样。”
回到膳房时，已是辰时三刻。
刚进院子，浓郁的骨头汤香气便扑面而来，那是老张的拿手好汤，用大骨头、山菌、枸杞、红枣慢火熬制，要炖上整整两个时辰才出味。
莫飞将水倒进水缸，走进厨房。
老张正站在灶前，用一柄长勺缓缓搅动着大铁锅里的汤。白色蒸汽弥漫了整个厨房，空气里满是肉香。老人背对着门口，佝偻的腰身微微前倾，花白的头发在蒸汽中若隐若现。
“回来了？”老张没回头，声音有些沙哑。
“嗯。”莫飞放下水桶，问道：“您今早去哪儿了？我起来的时候您就不在。”
老张沉默了片刻，手中的木勺没有停，回道：“去办了件事。”
莫飞皱了皱眉，目光落在老张的袖口，那里沾着些新鲜的泥土，还有几处细小的刮痕，关切道：“您摔着了？”
“没大事。”老张终于转过身，昏花的老眼里满是疲惫，可嘴角却挂着一种莫飞从未见过的、如释重负的笑意，道：“就是腿脚不灵便了，下台阶时磕了一下。”
莫飞的心突然揪紧了。
他太了解这个老人，老张这辈子最不愿示弱，再苦再累也从不说一声。可此刻，老人眼中的疲惫几乎要溢出来。那不是身体上的累，是某种深埋心底多年、一朝卸下的沉重。
“您先坐着。”莫飞接过木勺，搀着老张在灶前那张磨得发亮的小木凳上坐下，道，“汤我来搅。”
老张没有推辞。他坐在那里，看着少年熟练地搅动锅里的骨头汤，那是他教了莫飞十年的动作：不能太快，快了汤会浑；不能太慢，慢了料不入味。要稳，要匀，要像打一套最基础的剑法那样，每一圈都走得圆满。
“小飞。”老张忽然开口喊道。
“嗯？”莫飞也没回头，应道。
“你今年……十八了吧？”老张似有所思，问道。
“马上就满十八了。”莫飞手上动作不停，回道。
十八年。老张在心中默念这个数字。十八年前，他在山门外捡到这个襁褓中的婴孩时，孩子瘦得像只小猫，哭都哭不出声。他用米汤一滴一滴喂活了这个小生命，给他取名“莫飞”，莫要飞远，莫要离开，就这么平平安安地待在万剑山。
“今年的入门考核，”老张的声音很轻，问道：“你有几分把握？”
莫飞搅汤的手顿了顿，随即恢复如常，答道：“第三关比剑，若能练好那套入门十二式，或能撑过十招。”
“七十年了。”老人忽然开口，自言自语道，“我在万剑山，待了整整七十年。”
莫飞静静听着。
“小飞，过来。”老张用围裙擦了擦手，走到墙角那个用了几十年的旧木箱前，蹲下身，打开箱子。他的手有些颤抖，在箱底摸索了片刻，才捧出一个油布包。
油布包得很仔细，边角都磨得发白了，上面还有几处深色的污渍。老张捧着它走回灶前，在莫飞面前缓缓坐下。
“这是什么？”莫飞问。
老张没有回答，只是小心翼翼地解开油布。
一层，两层，三层。最后一层油布揭开，里面是一本薄薄的册子。
封皮是粗糙的牛皮纸，没有字，边角已经磨损得起了毛边。册子不厚，约莫二三十页，纸张泛黄。
老张双手捧起册子，郑重地递到莫飞面前。他的手臂在微微颤抖，不知是因为疲惫，还是因为激动。
“这是……”莫飞双手接过，指尖触碰到封皮的瞬间，感受到一种奇特的粗糙质感。
“翻开看看。”老张浅浅一笑，道。
莫飞依言翻开第一页。
纸张泛黄，墨迹晕染，但字迹依稀可辨：“不求剑气冲霄，但求心中一念。”
下面是小字注解：“余一生求索而记，天地剑道之终，剑在心，不在形。”
莫飞呼吸急促起来，一页页翻下去。册子里记载的是一门古怪的剑术，不重剑气入体，而重招式，似乎只要把剑招练到极致，便能破敌。每一式都有详细的图解和注解，字迹潦草却有力。