陈默没抬头，手里的炭笔继续往前划拉：“女的？送菜的老张婆子又走岔道了？让她往东拐，别贴山脚走，前天埋的绊索还没拆。”
“不是老张婆子。”小李跨出门槛，顺手拍了下裤腿上的灰，“是个生人，穿男式粗布衣，齐耳短发，背个皮包，里头鼓囊囊的，还有个铁疙瘩挂着——像是相机。”
这下陈默停了笔。他缓缓站起身，掸了掸裤子上的土末，眯眼看向村口方向。那边黄土路上扬起一溜细烟，一个人影正不紧不慢地走着，肩上的帆布包晃荡着，脚步轻快得不像赶路。
“战地记者？”他嘀咕一句，随即咧嘴笑了下，“这年头还有人敢往咱们这种地方跑？”
他没急着迎上去，反倒转身进了屋，从墙钉上摘下牛皮地图包，往腰里一扎，又顺手把炭笔塞进耳朵后面。这才迈步朝村口走去。
那人影越走越近，果然是个年轻女子。个子不高，穿一身洗得发白的男装，脚上一双旧布鞋沾满尘土，但脸上干净利落，眼神亮得很。她走近哨岗时，主动停下，从本子里抽出一页纸递过去，声音带着点南方口音：“同志，我叫唐雨晴，是《抗敌日报》的战地记者。听说你们这里打了一场漂亮的伏击战，特地来采访报道。”
哨兵是个新兵蛋子，拿着那张纸翻来覆去看了半天，也不认字，只觉得这女人说话软软的，可眼神一点不含糊。他回头喊了声：“队长来了！”
陈默这时已走到五步开外，双手插在裤兜里，笑呵呵地说：“哟，大记者上门，咱们这破地方可没地毯铺路，踩实了走就行。”
唐雨晴转过身，见他穿着灰布军装，袖口磨得起了毛边，左眉上那道疤在阳光下一闪，倒像是特意画上去的。她上下打量一眼，忽然笑了：“你就是陈默？比我想的还年轻。”
“我也没想到记者还能笑着进门。”陈默耸肩，“前两天有个冒充粮商的探子，还没开口就被老赵头揪住耳朵送到我这儿来了。你说你要真是敌人派来的，我现在就该请你喝西北风。”
唐雨晴眨眨眼：“那你请吗？”
“不请。”陈默哈哈一笑，“但可以请你喝碗热粥。我们这儿管饱，就是盐放得多，吃多了想家。”
两人说着话，一前一后往村里走。唐雨晴一边走一边掏出笔记本，刷刷记了几行字，又举起相机对着路边几个挑水的队员“咔嚓”按了一下。
“等等！”陈默伸手一拦，“仓库区和岗哨不能拍，布防图更不行。你要拍人，得先问人家愿不愿意。”
她收起相机，歪头看他：“你不信我？”
“我不是不信你。”陈默指了指脑袋，“我是不信这个世道。谁都能说一句‘我是来帮忙的’，可子弹不分好人坏人。你要是真想写我们，那就写那些扛枪的、烧火的、缝补的，别写我。我不过是个带头跑腿的。”
唐雨晴盯着他看了几秒，忽然从本子上撕下一张纸，低头写下一行字，递过去：“这是我的记者证编号，还有报社联络点。你要不信，派人去查都行。”
陈默接过纸条，看也没看就塞进地图包里：“我不用查。你敢一个人走进这片山沟，就说明你不怕死。不怕死的人，一般不会撒谎。”
他们走到一处空地，几间土屋围成个小院，门口挂着块木牌，写着“临时接待处”五个大字，字迹歪得像被风吹过。
“就在这儿谈？”唐雨晴问。
“要喝茶没茶，要凳子有石头。”陈默搬了块青砖过来，拍拍灰，“你想问啥，尽管问。但我答不答，看心情。”
她坐下，翻开本子，第一句就直戳戳的：“你们有多少人？多少枪？弹药怎么补给？”
陈默咧嘴：“三样都是机密，说了怕你睡不着觉。”
“那我说点你能答的。”她笔尖一顿，“你们为什么打仗？”
“因为有人占了咱的地，杀了咱的人，还管这叫‘建设王道乐土’。”他语气平淡，像在说今天吃了几顿饭，“我们不打，就得跪着活。我这人膝盖硬，跪不下去。”
“那胜利之后呢？”
“胜利之后？”陈默挠头，“我还没想过那么远。可能先睡三天三夜，醒来找家面馆，吃碗带肉的炸酱面。”
唐雨晴笑出声来，笔尖在纸上滑出一道长线。
“你笑啥？”陈默问。
“我以为你会说‘建立新国家’‘解放全民族’这种话。”她抬眼，“结果你就想吃面？”
“吃饱了才有力气解放。”他正色道，“再说，革命不是为了饿肚子。我要是跟兄弟们说‘等胜利了大家一起啃树皮’，早被人拿扁担打出去了。”
她记完