着回程喝的……”

    “打开。”

    刘放打断了他，语气没有商量的余地。

    他转过身，走到桌前坐下。

    华表不敢再多言，手忙脚乱地从行李箱最底层翻出那个红布裹着的酒坛。泥封一撬开，粮食发酵的醇香立刻灌满了整个房间。

    他给刘放倒了一碗。

    满满一碗。

    酒液清冽，在陶碗中微微晃动，映着窗外透进来的天光。

    刘放端起碗，没有丝毫犹豫，仰起头，一口闷了下去。

    酒液辛辣，从喉咙一路烧到胃里。那股灼热驱散了几分寒意，却也把压了好几天的烦躁和屈辱一并翻了上来。

    他重重地将空碗顿在桌上，发出“砰”的一声闷响。

    他闭上眼睛，长长地呼了口气，满嘴酒味。

    他必须承认——诸葛亮这招“不理你”，比任何唇枪舌剑，都更折磨人。

    因为他连还手的机会都没有。

    你愤怒，你咆哮，你据理力争，可对方根本不给你开口的机会。他们把你高高地供起来，用最精致的牢笼，最华美的枷锁，将你困在这方寸之地。

    他们笑着看你，等你自己把自己耗死。

    ……