不是那种纷纷扬扬的大雪，是细密的、冰冷的、钻进衣领就会让人打寒颤的小雪。
那支队伍在山林间穿行。
二十三个人。不多不少，刚好二十三。他们走得很急，脚步杂乱，时不时回头看一眼来路，确认没有人追上来。
走在最前面的那个人，叫赫曼。
他曾经是游击队的一员。在绿荫河地，在那些最艰难的日子里，他和芬恩一起战斗过，一起挨过饿，一起在敌人的围剿中东躲西藏。他见过芬恩如何在绝境中重整旗鼓，如何在最黑暗的时候点燃希望的火种。
然后那场战斗来了。
赛丽娅。那个女人。
她亲手摧毁了一切。
赫曼活下来了。他不知道这是幸运还是不幸。他只知道，从那之后，他心里只剩下一个念头——
复仇。
对王国的仇恨。
对贵族的仇恨。
对这个国家里每一个还能安居乐业的人的仇恨。
凭什么？
凭什么他们还活着，还能安安稳稳地过日子，而自己却要像丧家之犬一样逃亡？
凭什么那些贵族还能坐在温暖的城堡里喝着酒，而自己的战友却已经埋在绿荫河地的泥地里？
凭什么？
“头儿，我们往哪儿走？”
身后有人问。
赫曼没有回头。
“往北。”他说，“越过这条山脊，有个村子。富得很，守卫没多少。”
“够我们吃一阵子了。”
身后传来几声低低的笑。那种笑里带着狠意，带着期待，带着已经压抑太久的欲望。
赫曼没有笑。
他只是在想，那些被他“优化”掉的废物——那些不敢动手的，那些心存犹豫的，那些还对什么“过往荣誉”念念不忘的，现在大概已经死了吧。
无所谓。
那些人留着也是累赘。
他需要的，是真正能用的人。是那些和他一样，对这个世界只剩下恨意的人。芬恩能在整个南境的围剿下重整旗鼓，他也能。芬恩能做到的事，他一样能做到。
而且他会比芬恩做得更好。
不会留下任何破绽。
不会对任何人心软。
不会让任何人有机会背叛他。
他知道自己只是一个开始。
这片土地上，从南境逃出来的人太多了。那些失去领地的士兵，那些被战火摧毁家园的流民，那些心里只剩下仇恨的人——他们都是柴薪，只需要有人点燃，就能烧成燎原的火。
他会是那个点火的人。
他相信。
然后他停下了脚步。
身后的人也跟着停下来。
“头儿？”有人问，“怎么了？”
赫曼没有回答。
他只是看着前方。
前方的雪地里，站着一个人。
不，那不是“人”。
那东西穿着残破的铠甲，铠甲上覆盖着黑色的结晶，像藤蔓一样攀附在上面，蔓延到手臂、脖颈、甚至脸颊的边缘。他的脸干枯灰败，眼眶里燃烧着黑白色的火焰。
他就那样站在那里，一动不动，像一尊从地狱里爬出来的雕像。
赫曼的瞳孔猛地收缩。
死诞者。
他见过这种东西。在王都那边传来的消息里，在逃亡路上偶尔瞥见的远处战场上。他知道这东西有多可怕。
不是活人，没有痛觉，不会疲惫，只知道杀戮。
但为什么……
为什么这东西会出现在这里？
“拿起武器！”赫曼命令道，“从两边绕——”
他的话没说完。
那东西动了。
只是一瞬间。快得根本看不清动作。站在最前面的两个人，头颅同时飞起，血溅在雪地上，红得刺眼。
赫曼拔出剑。
他知道跑不掉了。
但他至少——
那东西又动了。
这一次，赫曼看清了。
那是一把剑。普通的骑士佩剑，没有任何特殊之处。但在那东西手里，那把剑快得像闪电，准得像量过，狠得像——
像什么？
像他这辈子见过的最可怕的敌人。
身边的人一个接一个倒下。惨叫声，咒骂声都在雪地里消散。
赫曼握着剑，冲向那个东西。
他的剑刺向对方的胸口。
那东西没有躲。
剑尖刺进铠甲的缝隙，却刺不进皮肉。
但那东西只是低头看了一眼，然后抬手，握住了他的剑身。
赫曼拔不出来。
那力气大得可怕。他感觉自己的剑像被铁钳夹住，纹丝不动。
然后那东西抬起头，看向他。