“然后我们输了。”

    施罗德沉默了。

    “但这次不一样。”丁修补了一句。

    “怎么不一样？”

    “这次我们不是进攻。我们是反击。”

    “俄国人冲得太快了，补给跟不上，侧翼暴露了。莫德尔就是要在这个时候捅他们一刀。”

    他指了指东方。

    “罗科索夫斯基的坦克第3军从白俄罗斯一路打到华沙城下，跑了六百公里。六百公里的补给线。弹药打光了。油料烧完了。步兵跟不上。他们就像一根伸得太长的手指”

    丁修在空中做了一个切割的手势。

    “莫德尔要把这根手指砍下来。”

    “能砍下来吗？”

    “能。”丁修的语气很确定，“至少这一次能。”

    施罗德看着丁修的脸。在这张满是伤疤和疲惫的脸上，他看到了一种很少见的东西。

    不是信心。

    是一种冰冷的、计算过的确定性。

    就像一个赌徒看了底牌以后的表情。

    “但之后呢？”施罗德问。

    丁修没有回答。

    他只是转过身，向停在站台旁的半履带车走去。

    “告诉所有人，今晚检查武器。明天开始适应性训练。和坦克的步坦协同。”

    “铁拳呢？”施罗德追了上来。

    “多准备一些。尽量从师部多要几具。”

    丁修停下脚步，回过头，“在接下来的几天里，我们要和苏联人的坦克面对面。不是远距离的炮战。是面对面。”

    “近身肉搏是我们唯一的活路。”

    施罗德咧嘴笑了。那种笑在他那张满是伤疤的脸上显得格外狰狞。

    “头儿，说到近身肉搏，我还没怕过谁。”

    “那就好。”丁修拍了拍他的肩膀，“去准备吧。”

    他爬上半履带车，拉动了前方mG42机枪的枪栓。

    远处的天边，那道灰蒙蒙的雷声还在持续。越来越近。越来越响。

    巴格拉季昂的余波，正在向这座最后的堤坝涌来。

    而丁修和他的一百二十个人，将站在堤坝的最前端。

    不是为了阻挡洪水。

    没有人能阻挡这场洪水。

    他们只是想让洪水多付出一点代价。

    “来吧。”

    丁修低声说，手指轻轻摩挲着枪机。

    “来吧，你们这些从明斯克追到华沙的钢铁洪流。”

    “让我看看，你们到底有多重。”

    车队发动了引擎，驶出谢德尔采，向南面的集结区开去。

    夕阳西下，将整个天空染成了血一般的红色。

    在公路的尽头，华沙的天际线在炮火中若隐若现。

    而在丁修的耳朵里，那来自东方的雷声，正一声比一声更近。

    距离华沙起义爆发还有六天。

    距离拉济明坦克大决战爆发还有三天。

    在第三帝国行将就木的黄昏里，最后一场回光返照式的胜利，正在酝酿之中。