她想起自己这三年。每一次头疼，每一次心悸，每一次把想说的话咽回去。她想起那个医生说的话：压力太大，身体在替你表达。
她的身体一直在替她说话。
但她从来没听。
风很大，吹得她的头发乱飞。她就那么蹲着，蹲了很久，久到腿都麻了。
最后她站起身，对着那块石头，深深鞠了一躬。
“谢谢。”她说。
不知道是对谁说。也许是对梦里那个人。也许是对这块石头。也许是对她自己。
她转身往回走。
走出几步，她忽然想起什么，又回过头。
冬天的阳光照在土坡上，那些枯草被风吹得沙沙响。还是黄的，还是普普通通的。
但贞晓兕看着那些草，忽然觉得，它们好像是红的。
红的像是血，像是火烧云，像是刀锋上还没干透的颜色。
回到城里，已经是傍晚了。
贞晓兕没有回家。她去了学校。
办公室里没人，只有周老师的工位上还亮着一盏台灯。周老师正在改作业，听见脚步声，抬起头，看见是她，愣了一下。
“你怎么来了？不是说家里有事？”
贞晓兕站在门口，没有往里走。
“周老师，”她说，“我想跟你说点事。”
周老师看着她，目光里有一点惊讶，也有一点别的东西。她放下红笔，拍了拍身边的椅子。
“坐。”
贞晓兕坐下来。
她张了张嘴，不知道从哪里开始。想说的话太多了，堵在胸口，像一团乱麻。
最后她只说了一句：“我这三年，一直很难受。”
周老师没有打断她。
“头疼，心悸，胃不舒服。去医院查了，什么都查不出来。医生说，压力太大，身体在替我说话。”
她顿了顿。
“我一直以为，是我自己不够好。别人都能扛住，为什么我扛不住？别人都不说难受，为什么我要说？我觉得说出来，就是我输了。”
周老师沉默着。
“但我今天去了一个地方。”贞晓兕说，“一个叫红草坡的地方。我不知道该怎么跟你说那个地方……但我在那里，忽然想明白了一件事。”
她抬起头，看着周老师。
“我撑不住了。这句话，是可以说的。”
周老师看着她。
过了很久，周老师慢慢说：“我也有。”
贞晓兕愣住了。
“失眠。”周老师说，“三年了。每天凌晨两三点醒过来，就再也睡不着。心里慌得很，不知道慌什么，就是慌。”
她顿了顿。
“我以为只有我一个人这样。”
两个女人坐在办公室里，台灯的光晕开一小片暖黄。窗外天已经黑了，教学楼的走廊里空荡荡的，只有风声。
“你知道吗，”周老师说，“我以前想过，要是有人跟我说一句‘我也有’，就好了。”
贞晓兕没有说话。
她伸出手，握住了周老师的手。
那之后，有些事情开始变了。
贞晓兕还是会头疼，还是会心悸，还是会胃不舒服。但那些症状，好像不再那么可怕了。她开始学着听它们说话。
头疼的时候，她就问自己：你在紧张什么？
心悸的时候，她就问自己：你在害怕什么？
胃不舒服的时候，她就问自己：你把什么咽回去了？
她发现，每一次身体不舒服，都是心里有话没说出来。
她开始试着把那些话说出来。
对周老师说。对丈夫说。甚至对领导说。
说出来的时候，身体就没那么疼了。
三月的一个周末，贞晓兕又去了束鹿。
这一次，草开始绿了。那个土坡上，星星点点地冒出一些嫩芽。还是看不见红，但那些绿，嫩得让人心里软了一下。
她蹲在那块石头前面，放了两个苹果。
不是什么贵重的东西，就是路边买的普通苹果。她也不知道这算不算祭拜，就是想放点什么。
“张将军，”她说，“我来看看你。”
风很轻，吹得草芽轻轻摇晃。
“我去年冬天来的时候，不知道说什么。现在知道了。”
她顿了顿。
“谢谢你守了那么久。”
风还在吹。那些草芽摇晃着，像是在点头。
贞晓兕站起身，拍了拍膝盖上的土。
她转身往回走。走出几步，忽然听见身后有什么声音。
不是人说话。是风，是草，是远处不知道什么地方传来的鸟叫。
但她觉得，那是有人在跟她说：回去吧，没事了。
她没回头，继续往前走。
阳光很好，暖洋洋地照在身上。