贞晓兕看着她，忽然问：“他们明天还打仗吗？”
夏林煜看着她。
“打什么仗？”
贞晓兕指了指那些人。
“他们。”她说，“打完冰壶，吃完猪肘，喝完酒，明天还打仗吗？”
夏林煜明白了她的意思。
“不打。”她说，“他们明天休息。后天也休息。没有仗打。”
贞晓兕沉默了一会儿。
“那他们打什么？”
夏林煜想了想。
“他们打冰壶。”她说，“打完了，就喝酒，就烤火，就笑。明天起来，该上班上班，该过日子过日子。没有仗打，也不用守城。”
贞晓兕看着那些笑着闹着的人，看了很久。
“真好。”她说。
二十七
天黑了。
贞晓兕站在木屋门口，准备走了。
冷风从栗树的枝丫间穿过来，吹得她打了个哆嗦。但身后木屋的门还开着一条缝，热气从里面往外冒，暖着她的后背。
夏林煜站在她旁边。
“下次什么时候来？”
贞晓兕摇摇头。
“不知道。”
夏林煜点点头。
“行。”她说，“反正我都在。”
贞晓兕看着她。
“你一直在这儿？”
“一直在这儿。”夏林煜说，“Augustiner-Keller，栗树下，hutte里，火炉边上。你什么时候来，什么时候能找到我。”
贞晓兕忽然想起一件事。
“你上次说，”她问，“那个红草坡，还在。”
夏林煜点头。
“还在。”
“那，”贞晓兕说，“下次我带你去看看？”
夏林煜愣了一下。
然后她笑了。
“好啊。”她说，“下次你带我去。”
贞晓兕也笑了。
她转过身，往栗树林外面走。
走出几步，她忽然回过头。
夏林煜还站在那里，站在木屋门口，站在那一小片从门缝里漏出来的光里。她举起手，挥了挥。
贞晓兕也举起手，挥了挥。
然后她转过身，继续往前走。
二十八
眼前一花。
再睁开眼，天还是黑的。
风很冷，吹得她打了个哆嗦。她低头一看，自己又站在红草坡上，脚边是那块半埋在土里的石头。
月亮还没升起来，四周黑黢黢的。
贞晓兕站在那里，愣了很久。
刚才的事，是真的还是假的？那个叫Augustiner-Keller的地方，那些亮晶晶的冰道，那些冒着烟的小木屋，那个火炉边上的位置，那个叫夏林煜的人——是梦，还是别的什么？
她不知道。
但她低头看自己的手，手心里好像还残留着那个厚杯子的温度。她咂了咂嘴，嘴里好像还有热红酒的甜和苦，还有肉桂和丁香的味道。
她蹲下来，把手放在那块石头上。
石头很凉，凉得扎手。但摸着摸着，她忽然觉得，有什么东西从她身体里流出去，顺着指尖，流进那块石头里。
不是热，也不是冷。是一种说不清楚的感觉，像是暖和，又像是稳当。
她想起那些在小木屋里烤火的人。那些笑着的、闹着的、往火炉边上挤的。那些老头老太太，那些年轻人，那些公司团建的。
他们不知道张兴是谁。但他们能在那个刑场边上，坐在火炉边，喝着热红酒，笑得那么开心。
她想起夏林煜说的话。
“说了就行。”
她忽然有点想笑。
“张将军，”她说，“我今天又去了那个地方。这次进屋里了。有火炉，有热酒，有猪肘。我坐在火炉边上，暖烘烘的，跟我小时候趴在炕上看祖父写字一样暖。”
风把她的声音吹散了。
“有个叫夏林煜的人，说下次我带她来看看你。”
她顿了顿。
“下次我带她来，你别吓着她。”
月亮升起来了，把红草坡照得一片银白。那些枯草在月光下摇晃着，沙沙地响。
贞晓兕站在那里，看着那些草。
不是红的。还是黄的，灰扑扑的黄。
但她知道，它们是红的。
红的像是血，像是火烧云，像是刀锋上还没干透的颜色。也像那些小木屋里的火光，在冬天的夜里，一跳一跳的。
她转过身，往坡下走。
走出几步，她忽然听见身后有什么声音。
不是风，不是草。是人的声音，很远，很轻，像是从很远很远的地方传过来。
只有一个字。
“好。”