阿廖沙的腿上盖着一条毯子，双手交叠放在毯子上。
他们的父亲彼得罗夫死了，因为尼古拉的殴打，外加长期暴饮暴食，身体肥胖，脑淤血而亡。
首都被轰炸，房屋损毁严重，首都防御部队损失严重，钱现在打仗，粮食缺，物资又缺，种种事件导致你德罗夫都已经死了一个月了，都来不及办葬礼。
阿廖沙和索菲亚兄妹俩也穿着黑色的葬礼服，已经一个月了。
此刻阿廖沙坐在轮椅上，目光越过那些争吵的人，落在窗外灰白色的天空上，不知道在想什么？
索菲亚的手搭在他肩上，隔着黑色的布料，能感觉到他肩胛骨的棱角。她低下头，轻轻抚摸着哥哥的头。
争吵还在继续。
叶卡捷琳娜听着那些声音，像隔着一层水。
大臣们在说粮食，说能源，说弹药储备，说工厂的产能，说前线士兵的伤亡数字。
那些数字从一张嘴跳到另一张嘴，被加减乘除，被换算成“还能撑多久”。
三个月，有人说。两个月，有人更正。一个月，有人悲观地补充。
“殿下。”
波将金的声音又响起来。他没有催促，只是安静地等着。
叶卡捷琳娜抬起头，看向会议桌上那些还在争吵的人。
大臣们、将军们、议员们，一个个面红耳赤，唾沫横飞，像一群被困在笼子里的老鼠，互相撕咬着，却找不到出口。
她忽然觉得疲惫。
不是那种睡一觉就能恢复的疲惫，而是一种深入骨髓的、从内到外被掏空的疲惫。她想起康斯坦丁把自己锁在房间里之前说的最后一句话：“我累了。”
当时她觉得那是逃避，是软弱，是一个男人在责任面前可耻的退缩。
现在她有点明白了。
“诸位。”
她的声音不大，但会议厅里的人都听见了。
不是因为声音大，而是因为他们等这句话已经等了很久。
争吵声停了。所有人转过头，看着她。
叶卡捷琳娜慢慢站起来。她的手撑着桌沿，指节微微泛白。
“吵完了吗？”
没有人回答。
“如果吵完了，我说几句。”
她停顿了一下，目光扫过每一张脸。
“你们说的这些，我都知道。乌纳尔什丢了，工厂要停了，前线的士兵在挨饿，后方的民众也在挨饿。帝都被炸了，死了很多人，还有很多人没有地方住。我的哥哥前沙皇彼得罗夫死了，我的弟弟摄政尼古拉死了，现任沙皇康斯坦丁把自己锁在房间里，谁也不见。”
她一个一个地数，像在念一份清单。每一个字都是事实，每一个事实都像一根刺，扎在在场每个人的心上。
“这些都是事实。但你们吵了三个月，吵出什么结果了吗？”
沉默。
“没有。”她替他们回答。
“你们只是在互相抱怨，互相指责，把帝国的失败推给某个人，好像只要找到了那个‘罪人’，一切就会好起来。”
她看着那个肥硕的大臣。
“乌纳尔什丢了，是谁的错？前线指挥官的？士兵的？还是那些在工厂里加班加点生产炮弹的工人的？”
大臣低下头。
她又看向那个冷笑的将军。“前线缺补给，是谁的错？后勤部门的？交通部的？还是那些在雪地里推着火车的司炉工？”
将军移开目光。
“都不是。”叶卡捷琳娜的声音不高，但每个字都像钉子。
“是所有人的错。是这个帝国从根子上烂掉的错。是那些趴在帝国身上吸血吸了几十年、把农奴当牲口用、把国库当自家钱袋的蛀虫们的错。是那些明知道改革是对的、却因为怕失去特权而拼命阻挠的懦夫们的错。”
“你们吵来吵去，有什么结果呢？”
她的声音沙哑，带着一种被反复碾压后的疲惫。
“前线的士兵在流血。帝国的子民在饿死。希斯顿人的军队离我们的首都越来越近——就像二十年前一样。”
她提到了二十年前。
会议厅里安静了一瞬。二十年前，“红恶魔”安德烈·威廉率领希斯顿铁骑兵临伏尔格勒城下。
那时候他们还有康斯坦丁。年轻的、意气风发的、还没有被命运击垮的康斯坦丁。
他带领军队挡住了希斯顿人的进攻，守住了这座城市。
阿列克谢拄着拐杖，重重地敲了一下地板。
“尊敬的叶卡捷琳娜殿下。您现在是伊戈尔皇室唯一还在坚守的人了。求求您，拿个主意吧。”
叶卡捷琳娜摇了摇头。
“我又不是沙皇。我没有权利给你们下命令。想要拯救如今的现状，除非让康斯坦丁从自己的房间里走出来。就像二十年前一样。他二十年前能击退‘红恶魔’，一定能够拯救现