然而，费奥多尔出院没几天，一种更凶险的、带着诡异绿脓的怪病，竟以他家为中心，再次蔓延开来。咳嗽声变成了垂死的喉鸣，街道上弥漫着死亡的气息。伊万站在自家窗前，看着抬棺材的人影在灰蒙蒙的晨雾中匆匆而过。柳芭在厨房熬着消毒的草药，苦涩的蒸汽模糊了她的脸。伊万翻开《指南》，指尖划过“瘟疫”章节，书页却在他眼前诡异地翻动、重组，墨迹如活物般游走，最终定格在新的一页：“在你不病的时候，要挖好坟坑。”
伊万猛地合上书，指关节因用力而发白。他转身冲进仓库，抓起斧头和铁锹，发疯般在后院积雪覆盖的冻土上挖掘起来。斧刃砍在冻土上，发出刺耳的“铿铿”声，火星四溅。柳芭冲出来阻拦，被他粗暴地推开：“走开！书上写着！这是唯一的办法！” 他眼中布满血丝，额上青筋暴起，像一头被无形鞭子抽打的困兽。柳芭跌坐在冰冷的雪地里，看着丈夫在寒冬中挥汗如雨，挖掘着一个巨大而黑暗的坑穴，雪花落满他花白的头发。她忽然想起瓦夏葬礼上，伊万也是这样沉默地、近乎虔诚地，亲手为那小小的棺木填上最后一锹土。那时他眼中也是这种令人不寒而栗的平静。
坑挖好了，深不见底。伊万扔下工具，喘着粗气，脸上竟露出一丝如释重负的诡异笑容。他拍掉手上的雪泥，对瑟瑟发抖的柳芭说：“现在，安全了。” 仿佛那深坑不是通向幽冥，而是通往他臆想中的安全堡垒。柳芭望着那黑黢黢的洞口，只觉得一股寒气从脚底直冲头顶，比西伯利亚的寒风更刺骨。
1929年秋天，诺夫哥罗德的空气骤然绷紧。传言像野火般蔓延：征粮队要来了。那些穿着不合身军装、眼神像饿狼一样的人，会像梳子一样刮过每一条街道，每一间屋舍，连地缝里的最后一粒麦子都不会放过。恐慌在集市上无声地流淌，人们交换着眼神，压低了声音，像一群即将被捕食的鹌鹑。
伊万却异常镇定。他早已在仓库最隐秘的角落，用油布层层包裹好了一支老旧的双管猎枪，子弹则藏在柳芭腌酸黄瓜的陶罐底部。他反复擦拭着枪管，金属的冷光映着他毫无波澜的眼睛。“在你不害怕的时候，要磨利刀枪。” 他对着空气，也对着柳芭说，声音在空荡的厨房里显得格外清晰。
“伊万·彼得罗维奇！” 门外传来急促的敲门声，是面包房老板娘安娜，她脸色惨白如纸，声音带着哭腔，“快！征粮队的人……刚抓走了玛特廖娜！他们说她藏了黑麦！就为她孙子病着，留了半袋糊口的……” 安娜的眼泪在冻红的脸颊上冲出两道沟壑，“求您……您有枪！大家都知道您有准备！”
伊万默默取出猎枪，动作熟练地填装子弹，金属撞击声清脆而冰冷。柳芭扑过来抓住他的手臂，指甲几乎掐进他的肉里：“伊万！那是征粮队！是苏维埃的队伍！你开枪，我们都会完蛋！” 她的声音因恐惧而变调。
伊万甩开她的手，眼神锐利如刀：“《指南》上说，‘在你太平的时候，要守住家门。’玛特廖娜家存的麦子，是在灾年没饿死时省下的。这不对。” 他推开柳芭，大步走向门口，沉重的皮靴踏在积雪上，发出咯吱咯吱的声响，像命运倒计时的齿轮在转动。
街角，三个穿着灰绿色军大衣的人正粗暴地拖拽着白发苍苍的玛特廖娜。她怀里死死护着一个破布包，里面是给高烧孙子熬粥的麦粒。一个队长模样的人，脸上横肉抖动，正扬手要打这个倔强的老妇人。
“住手！” 伊万的声音像冰锥刺破喧嚣。他站在几步开外，猎枪稳稳地端在胸前，黑洞洞的枪口在暮色中散发着死亡的寒光。他像一尊从雪地里生长出来的、沉默的复仇雕像。
队长眯起眼，看清了伊万和他手中的枪，竟咧嘴笑了，露出一口黄牙：“哟，诺夫哥罗德的‘先知’？放下枪，老东西！我们奉命行事！”
“放下枪？” 伊万的声音毫无起伏，“你们在太平时候，来抢活命的粮食？” 他扣在扳机上的手指，稳定得没有一丝颤抖。他脑中只有《指南》里那行血红的大字：“在你安全的时候，要敢于开枪。”
枪声炸响，震落了屋檐的积雪。队长身体猛地一震，胸前绽开一朵刺目的红花，他难以置信地低头看了看，轰然倒地。另外两人惊叫着扑向自己的步枪。第二声枪响几乎同时撕裂空气。一个队员捂着喉咙倒下，鲜血从指缝间汩汩涌出。最后一个队员连滚爬爬地躲到木柴堆后，恐惧地尖叫着开火，子弹呼啸着擦过伊万的耳际。
伊万冷静地拉动枪栓，退壳，推上最后一颗子弹。他一步步逼近柴堆，靴子踩在雪地和血泊的混合物里。就在他即将绕过柴堆的瞬间，柴堆后猛地探出一张年轻而扭曲的脸——是那个总在仓库后玩弹珠的瓦夏！不，瓦夏已经死了。可那张脸，那双充满怨毒的眼睛，分明是瓦夏！他手里握着的不是步枪，而是一把闪着寒光的斧头，狠狠劈向伊万的脖颈！
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