间里回荡，像疯子的呜咽。

    “幻影啊幻影，”他对着墙壁低语，“你骗了我，却也骗了自己。”他想之前看过的某本书，上面写到：“当人开始爱自己，世界便成了地狱。”他爱的，从来不是安娜，不是母亲，而是自己。这自恋的盛宴，早已用幻影的毒药，毒害了他。

    夜深了。伊万走到窗边，看着萨马拉的灯火。街角，一个女人正走过，她穿着褪色的蓝裙，手里拿着一串念珠。伊万的呼吸一滞——那女人，竟与安娜的幻影重合。他想喊她的名字，却发不出声。女人转过头，脸在路灯下模糊，像一张被揉皱的纸。伊万却认出，那是他自己的脸。

    “你爱的不是我，”女人（他）说，声音如风中残烛，“是自己。”

    伊万的笑声戛然而止。他跌坐在地，泪水无声地滑落。萨马拉的冬夜，依旧被冻僵。伏尔加河在远处呻吟，像一条垂死的巨蟒。他终于明白：爱情不是幻影的破灭，而是幻影的必然。他爱的，从来不是真实的对方，而是自己内心投射的、无法触及的幻影。当滤镜褪去，凡人依旧是凡人，而他，成了最深的幻影。

    他闭上眼，听见萨马拉的钟声在夜色中响起——圣母帡幪教堂的钟声，如母亲的低语。但这次，他不再幻想。他只是坐着，任由幻影的潮水将自己淹没。

    hai