“他们……他们怎么敢？”阿列克谢声音嘶哑。
“怎么不敢？”鬼魂突然逼近，脸凑到阿列克谢眼前，眼睛里全是血丝，“因为他们知道，‘上面’的规矩，比法律重。法律是纸，‘上面’是铁。纸能撕，铁能烧，但铁烧了，纸还能再印。平民的命是纸，贵族的命是铁。你看看萨拉托夫——”鬼魂的手指指向窗外。月光下，萨拉托夫的街道变了模样。路灯的光晕里，人影在晃动，但那些人影没有脸，只有模糊的轮廓，像被水洇开的墨迹。有些影子在奔跑，有些在跪地，有些在笑，但笑声空洞，像在回声。街角，一个女人在哭，她的影子却在笑，影子的手里，抓着一张判决书，纸在燃烧，却烧不掉。
“这是……幻觉？”阿列克谢后退，撞到墙。
“不，这是规则。”鬼魂的声音突然变得像教堂的钟声，“平民的规则：你欠钱，你得还。贵族的规则：你欠钱，‘上面’会还。你犯法，你得罚。贵族犯法，‘上面’会罚。但‘上面’罚谁？罚平民。贵族罚平民，平民罚自己，自己罚自己——这叫‘两套规则’。”
阿列克谢的脑中闪过一个画面：法国大革命前夕的巴黎，第三等级在凡尔赛宫外，手里攥着投票权，却永远被拒之门外。法国人说“第三等级想要成为一切”，罗刹国的平民，却连“成为”的资格都没有。他们连“是平民”的权利都被剥夺了。
“为什么……为什么他们能？”阿列克谢颤抖着问。
“因为贵族，”鬼魂的声音像冰水灌进耳朵，“他们不是人，是影子。影子在阳光下，活；影子在月光下，死。活人守着纸上的字，影子守着‘上面’的字。你瞧，萨拉托夫的夜，分两半：活人的一半，鬼的一半。活人怕鬼，鬼怕影子——而影子，怕‘上面’。”
鬼魂的影子在墙上扭动，越来越淡，最后消散在月光里。阿列克谢瘫坐在椅子上，冷汗浸透了衣衫。他不敢再睡，整夜听着窗外的风声，像无数人在低语。第二天，他去了文化中心。那栋灰墙红顶的楼，像头蹲伏的野兽。他站在门口，手里攥着判决书，等着尼古拉·伊万诺维奇出来。可尼古拉没露面，只派了个穿制服的保安，递给他一张纸——是法院的“执行中止通知书”，盖着文化中心的公章。保安咧嘴笑：“阿列克谢·伊万诺维奇，别闹了。‘上面’说了，这案子，不急。”
阿列克谢的血都凉了。他想起鬼魂的话：贵族的规矩，比法律重。法律是纸，贵族的规矩是铁。他攥着那张纸，纸在发抖，像老伊万的枯手。
当天晚上，阿列克谢没回家。他坐在柳树林区的长椅上，盯着那片黑黢黢的伏尔加河。河面上漂着垃圾，像无数死去的鱼。他想起老伊万的死。老伊万临死前，对他说：“阿列克谢，别信‘法律’。法律是给活人的，不是给死人的。”当时阿列克谢以为是疯话，现在，他懂了。
“法律是给活人的，不是给死人的。”他喃喃自语，声音被风卷走。突然，河对岸传来一阵喧闹。他抬头，看见一群人从文化中心的方向涌来，手里举着横幅，上面写着“平民议会，我们也要说话！”领头的是个瘦高的男人，叫谢尔盖，是面包店的老板。阿列克谢认得他——三天前，谢尔盖在广场上抗议文化中心欠薪，被保安拖走，现在，他竟带着一群人回来了。
“谢尔盖！”阿列克谢喊道。
谢尔盖跑过来，脸上带着血痕，但眼神亮得吓人。“阿列克谢！你来了？太好了！我们不能再等了。”
“什么……什么议会？”
“平民议会！”谢尔盖的声音像刀子，“我们宣布，从今天起，不再按‘上面’的规矩活。法律？法律是给贵族的。我们，是平民。平民的规矩，就是我们的规矩。”
阿列克谢愣住了。这像法国大革命的翻版——第三等级宣布自己是国民议会。可罗刹国的平民，怎么敢？
“他们……他们会杀了我们。”阿列克谢声音发抖。
“杀？”谢尔盖笑了，笑声里带着铁锈味，“他们杀过老伊万，杀过多少人？可我们没死。我们活着，就证明规矩不是铁，是纸。纸能撕，铁能烧，但纸撕了，还能再印；铁烧了，纸就没了。”他指向文化中心的方向，那栋楼在月光下像头巨兽，“尼古拉·伊万诺维奇，他怕什么？他怕‘上面’。可‘上面’是谁？是影子。影子怕什么？怕活人。活人怕什么？怕死。但死人，已经不怕了。”
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阿列克谢的心跳得厉害。他想起鬼魂的话：两套规则，活人守纸，影子守铁。现在，平民要撕了纸。
“我们……我们怎么开始？”他问。
谢尔盖从口袋里掏出一张纸，上面是手写的字：“平民议