小羽已经不记得自己走了多久。在芬布尔雪原上，时间是一种没有形状的东西——不像水滴，不像沙漏，不像南天门那口铜钟的声响。它寒彻心扉，冷到记忆里那些温暖的东西都开始变得模糊。南天门的桂花、薄暮渊薮的碧潭、铁骨临死前那双金色的竖瞳——它们都像被冻在冰层下面的尸体，看得见，摸不着。
无尘走在他前面三步远的地方，半步不多，半步不少。那柄粘起来的归平剑挎在背上，剑身上的暖蓝光已经弱到几乎看不见了，像一颗快要燃尽的炭，在灰白色的天幕下发出最后一丝呼吸。无尘不说话，小羽也不说话。在这片雪原上，说话浪费热量，热量就是命。
他们的脚印在身后延伸，歪歪扭扭的，像一条被冻僵的蛇。风很快就把它填平了，仿佛他们从未走过。小羽有时候会回头看一眼，看见的只有白，铺天盖地的白。他不回头的时候，白也在那里，在他面前，在他头顶，在他心里。白是这片土地唯一的颜色，也是它唯一的语言。
然后，他听见了声音。
不是风声。风的声音他认得，它呜呜地叫，像一只饥饿的野兽，从左边耳朵钻进来到右边耳朵出去，留下一种干燥的疼。不是冰晶怪的声音。冰晶怪的声音是冰碴子碰撞的脆响，咯吱咯吱的，像有人在嚼骨头。
这是另一种声音。低沉的，沉闷的，像鼓——不，比鼓更重，比鼓更远，像是大地本身在喊叫。还有别的东西混在里面：金属撞击冰面的脆响，什么东西碎裂的咔嚓声，以及——人的喊叫。不是人。是巨人。小羽认出了那种声音，粗粝的、石头磨石头似的声音，他听过。
无尘停下了脚步。他没有回头，只是微微侧了侧头，小羽便知道他在听。无尘的耳朵比他的鼻子还灵。在这片雪原上，鼻子会冻住，耳朵不会。
“是那些巨人。”小羽说。他的声音沙哑得像砂纸，嗓子已经被冷风刮了太久。
无尘没有说话，但他转了个方向，朝声音的源头走去。不是因为他喜欢管闲事。在这片雪原上，管闲事就是找死。但他也记得，那些巨人给过他们火，给过他们肉，给过他们兽皮。兰熙裹过的那张皮，现在还搭在小羽肩上，已经硬得像铁板，但还暖着——不，不是暖着，是还没凉透。
声音越来越近。小羽的鼻子开始抽动——这是他的老毛病，一到危险就犯。他闻到了血的味道。不是人的血，不是妖的血，是一种更浓更腥的东西，像是被冻了很久的肉突然解冻，腐烂的气息从每一道裂缝里涌出来。他闻到了恐惧的汗味，闻到了冰晶怪身上那种什么都没有的味道，还闻到了火——真正的火，燃烧的木头的火，在雪原上像一朵不合时宜的花。
他们爬上一道雪脊，趴在雪里，往下看。
下面的雪谷里，是一场屠杀。
三十多个巨人，被两倍于己的冰晶怪围在谷底。巨人小羽见过，在树林里，他们围着火堆烤肉，笨手笨脚地劈柴，蓝幽幽的眼睛里满是好奇。那时候他们很高大，但不可怕。现在他们很可怕——不是因为他们变强了，而是因为他们正在死。
一个巨人倒在雪地里，胸口被冰矛刺穿，暗红色的血从伤口涌出来，在雪地上蔓延，像一朵缓慢盛开的花。血是热的，雪是冷的，热与冷相遇的地方升腾起白色的蒸汽，在灰白色的天幕下扭动，像一条条不安分的蛇。巨人还没有死，他的手在雪里抓着，指甲里塞满了冰碴子和自己的血肉，嘴里发出含混的呻吟，不是喊叫，是一种更原始的声音——喉咙里挤出来的、拒绝相信自己在死的声音。
另一个巨人站在他前面，用一柄巨大的石斧挡住三个冰晶怪的同时攻击。石斧每挥一次，斧刃上就溅起一片冰碴子，冰晶怪的手臂、肩膀、脑袋碎了一地，但那些碎片在地上扭动，像被斩断的蚯蚓，很快又重新长了出来。巨人的呼吸越来越重，每一次挥斧都比上一次慢了一瞬，那一瞬在不断地累积，像雪崩前堆积的雪。他的左臂上有一道很深的伤口，不是冰晶怪划的——是冰。他自己撞碎的冰。伤口没有流血，伤口被冻住了，翻开的皮肉是白色的，像是已经死了很久。
谷底中央，一堆火还在燃烧。不知道是谁点的，也许是巨人，也许是更早之前的什么人。火不大，但在这个没有太阳的世界里，它是唯一的光。冰晶怪们绕着火走，不敢靠太近，但也不肯退远。它们在等。火会灭的。所有的火都会灭。
一个女巨人站在火堆旁边，怀里抱着一个孩子——不，不是孩子，是一个受了重伤的巨人，比她小一号，也许是她的弟弟，也许是她的儿子。小羽分不清。巨人的脸在他眼里都差不多，但他认得那个女巨人的眼睛。那是兰熙的眼睛，在薄暮渊薮的碧潭边上，害怕却不肯后退的眼睛。
她在哭。不是嚎啕大哭，是无声的，眼泪从蓝幽幽的眼睛里涌出来，在满是冰霜的脸上冲出两道细细的沟，然后立刻冻住，像两条透明的伤疤。
小羽的手握紧了拨火杆。杆身冰凉，但他的手比杆子更凉。他已经感觉不到冷了，因为他的血在烧。