你身上……没有符咒的味道。”罗天点头：“嗯。”“也没有黑气。”“嗯。”老爹沉默片刻，金丝眼镜后的目光，第一次真正落在罗天脸上，不再像看一个路人，而像在辨认某段失传的铭文。“那你是什么？”他问。罗天笑了笑，举起左手——那截褪色的红布条在晚风里轻轻摆动，铜铃空壳发出细微的、几不可闻的“咔哒”声。“一个……刚好路过的人。”他说。风穿过窄巷，卷起几张散落的试卷。其中一张物理卷子背面，不知被谁用铅笔潦草画了个简笔画：一个穿工装裤的人蹲在地上，手捧搪瓷缸，缸里盛着半缸碧绿的汤。汤面上，浮着七颗红豆，排成北斗七星的形状。而就在那第七颗红豆的位置，铅笔尖用力戳破了纸背，留下一个微小却清晰的圆点——像一颗尚未睁开的眼。模拟空间内，所有罗天同时睁开眼。没有欢呼，没有击掌。只有长久的、近乎虔诚的寂静。因为他们终于明白了——所谓“我为人类”，从来不是退场。而是以血肉为笔，以日常为纸，在神话的巨幅画卷边缘，一笔一划，签下属于凡人的、最锋利的签名。