十二道地府通缉令同时亮起，人间九处灾厄被逐一荡平。
张骞的盲潮退去，李广的死雾散尽，金日弹的跪像起身，张汤的朱笔折断，主父偃的竹简焚毁，桑弘羊的税更溃散，公孙弘的青词落地，董仲舒的金篆剥落，霍光的替身消散，司马迁的定论焚稿。十一尊鬼仙，被地府传人押入黄泉。
只剩一个。
长安故地、未央宫遗址。
大雪覆盖了那座千年前的宫城基址，只剩几段夯土墙在风雪中沉没。
地府阴神踏雪而来，黑无常、白无常、牛头、马面，旁边还跟着一位青衣老者。
“刘彻，地府通缉令已下，速速就擒。”
无人应答。
雪越下越大，将那些汉代的瓦当残片埋得更深，黑无常正要再开口，忽然听见一个声音。
从地底下传来，从两千年的土层里传来，从十三朝古都的每一块砖缝里传来。
那声音苍老，威严，疲惫，像一柄锈蚀的剑，仍带着当年斩匈奴的寒光。
“朕的臣子，你们都抓了？”
青衣老者抬头：“都抓了。只剩你。”
沉默，那是死一般的寂静。
“朕知道。”那声音顿了顿，“朕等这一天，等了很久。”
地猛然裂开了。
不是地震，是土地像书本一样翻开，一页一页，翻过汉代的黄土，翻过唐代的淤泥，翻过宋代的浮尘，翻过明清的瓦砾。
最底下，是一具棺椁。
青铜的，没有纹饰，没有铭文，只有一道缝像一张永远合不上的嘴。
棺盖开了。
一只手伸出来，枯瘦，苍白，指甲剪得整整齐齐，像两千年前上朝前修过的一样。
然后是另一只，然后是肩膀，然后是一个人。
汉武帝刘彻，从棺中坐起。
他穿着黑色的深衣，没有冕旒，没有佩剑，甚至没有鞋。
他赤着脚踩在雪地上，看着那些地府传人，看着那些他曾统治过的土地，看着那些已经不属于他的万家灯火。
他老了，比任何一座陵墓里的画像都老。
但他的眼睛没有老，那双眼睛里有落日，有长河，有祁连山的雪，有漠北的黄沙，有未央宫的火把，有司马迁的笔，有卫青的马，有霍去病的酒，有张骞的节杖，有桑弘羊的算盘，有张汤的刀笔，有主父偃的竹简，有公孙弘的青词，有董仲舒的金篆，有霍光的奏章——有他的一生。
“陛下。”青衣老者拱手，“地府有请。”
刘彻看着他，忽然笑了。那笑容里有疲惫，有释然，还有一丝地府传人看不懂的——期待。
“不急。”刘彻说，“今天是除夕。”
青衣老者皱眉：“陛下，地府可不认人间的节日……”
“朕知道。”刘彻打断他，“但夕认。”
雪停了。
风停了。
整座长安城的灯火，在同一瞬间，暗了一暗。
不是灭，是暗。
像有人在天上遮了一层纱，遮住了所有光芒。
路灯、车灯、霓虹灯、电视机的光、手机屏幕的光、灶台的火光、爆竹的火光，全部暗下去，只剩一层惨淡的灰白。
然后，长安城的东南角，有人听见了一声低吼。
那声音不像任何已知的生物，像是虎味与龙吟的混合，又像是大地在翻身。那声音从地底下涌上来，从城墙根下涌上来，从每一道裂缝里涌上来，汇聚成一个字：
“夕
刘彻张开双臂，仰头望天，口中念出一段没人听得懂的话。
那不是汉语，不是任何活着的语言，那是汉代的祭祀之辞，两千年前他在雍五时祭天时念过的咒语。
大地再次裂开。
不是之前那道缝，而是整座长安城的地下，所有汉代的遗址、墓葬、窖藏、灰坑，同时裂开。
一道道黑气从裂缝中升起，汇聚到刘彻头顶，形成一个巨大的漩涡。
漩涡中心，走出一个东西。
它比人高，比牛壮，通体漆黑，四蹄踏火，头上生着一对弯曲的角，像公羊，又像龙。
它的眼睛是金色的，竖瞳，像蛇，但比任何蛇都冷。它张嘴，露出满口利齿，喉咙里滚动着雷声。
夕。
上古凶兽，年之敌。传说它每至岁末便出，噬人噬畜噬五谷，后被黄帝封印。但封印的钥匙，一直在刘彻手里。
“陛下！”青衣老者厉声，“你疯了?放夕出来，人间会……”
“会怎？?”刘彻转过头，看着他，“会死人？会毁灭？会天下大乱？”
他笑了，那笑容里有一种奇怪的、近乎疯狂的光：
“朕当年打匈奴，死了多少人？征大宛，死了多少人？修长城，死了多少人？你们地府，每年收多少人？人间每年死多少人？多一个夕，少一个夕