刘背对着瓦吉姆，背影挺得笔直，像一杆插进冻土里的标枪。
他的冬衣被之前的冲突扯破了一道口子，露出里面灰褐色的内衬，随着呼吸微微起伏。
米通往前走了半步，浅褐色的眼睛映着灰蒙蒙的天色，掌心的蝴蝶疤痕在袖口边缘若隐若现。
“现在你也待不了这边，选吧。”
刘转过身。
他的嘴角还挂着那道干涸的血迹，像一条暗红色的蜈蚣爬在下颌线上。
“那边。”
两个字，没有任何犹豫。
刘甚至选择的都不是刚刚救了自己的老兵们，而是尼古拉教会的那群巫师。
瓦吉姆的眉头猛地拧成一团，蓝色的眼睛在眼眶里跳动，像是有什么东西要冲出来。
他往前跨了一步，寒气在周身凝成细碎的冰晶。
“你——”
“瓦吉姆。”
米通抬起手，那只手背上还留着保罗小臂上的指痕印子，青紫色的，在苍白的皮肤上格外刺眼。
瓦吉姆的脚步硬生生钉在原地，靴底在雪地上犁出两道深沟。
刘没有看任何人。
他低头整理了一下破开的衣襟，动作很慢，像是在完成某种仪式。
“我离队了，已经不是近卫兵了。”
他的声音不大，但每个字都咬得很清楚，像是要把什么东西从骨头上剔下来。
“和你们或者尤里的队伍在一起，本来就不合理，对吧？”
瓦吉姆张了张嘴，想说什么。
但刘已经转身走了。
靴子踩在积雪上，发出咯吱咯吱的声响，一步一步，节奏稳定得像是丈量过的。
他没有回头，没有停顿，甚至没有加快脚步。
那道破开的衣襟在风里轻轻摆动，像一只受伤的鸟，正在飞离一片不再属于它的树林。
“刘诗敏！！！”
气得瓦吉姆终于吼了他的全名，声音在训练场上空炸开，撞在雪松上，碎成无数片回音。
他攥紧了拳头，指节发出咔咔的声响，周身的寒气失控地翻涌，把脚下的积雪冻成了一层薄冰。
“你就没有良心吗？！！！”
刘的脚步顿了一下。
只是顿了一下，像是一滴水落在湖面，涟漪还没扩散就消失了。然后他继续走，背影在灰白色的天光里缩成一个小小的黑点。
“是啊，我没有。”
瓦吉姆还想追，但米通的手按在了他肩上。那只手的力道不重，但带着某种无法挣脱的质地——魔人的体温透过衣料传来，烫得惊人。
“当时宫本队长叛变，对抗娜塔莎女王的时候，他明明保护了我们，也包括他啊！
刘诗敏他怎么可以这样？”
米通的手指微微收紧，却听瓦吉姆沉闷了下去，说道。
我诅咒他他这辈子吃不到辛奇…参鸡汤，烤肉，打糕统统没有。让他馋死，饿死，在巫师堆里啃发霉的黑面包去吧！！！”
米通愣了一下。
他还没来得及反应，就听见身后传来一声极轻的、像是被呛到的响动。
啊？辛奇？
巴勇从保罗身边探出头来，浅褐色的眼睛瞪得溜圆。
他的手上还缠着新的绷带——保罗的圣光治愈了伤口，但巴勇坚持要保护一下，于是缠了厚厚一层，活像两只白色的粽子。
“我还以为他是华夏国人呢？”
伊萨站在旁边，金色的鸟喙面具歪到了一边，露出半张尴尬的脸。
他的嘴唇动了动，手指不自觉地攥紧了面具边缘——显然是想纠正什么，但又不知道该怎么开口。
“巴勇哥，其实…”
“算了，伊萨先生”
陈敛忽然笑出了声。
他拢着袖子站在训练场边缘，黑衣服上的瓜子屑已经被拍干净了，但袖口还留着一点淡淡的油渍。他的眼睛弯成两道月牙，目光在巴勇和伊萨之间来回跳了跳。
“反正阿努廷掌门也分不清楚，长风掌门当时还和他吵了两句。”
他顿了顿，像是在回忆什么有趣的画面，肩膀甚至还有些颤抖。
伊萨的肩膀明显松了一下，金色的鸟喙面具重新扶正，遮住了表情。
但面具内侧传来一声极轻的、像是叹息的气音。
好吧。
伊萨放弃了抵抗。
他们暹罗人这边认这个面孔，确实费劲。
“我觉得很好分啊。”
也不知是怎么想的，米通忽然开了口。
他的声音很轻，带着一种理所当然的平静。浅褐色的眼睛转向巴勇，掌心的蝴蝶疤痕在袖口边缘闪了一下。
“能一样吗？”巴勇脱口而出，浅褐色的眼睛里带着某种近乎控诉的认真，“你都和雪男哥处那么久了——”