但她说三天，就是三天。
他打开办公桌最下面的抽屉，从里面拿出一个厚厚的牛皮纸信封。
信封里装着的是那份名单的原始文件，以及所有能搜集到的详细情报。
他把信封放在办公桌中央，靠进椅背，闭上眼睛，等待。
时间一分一秒地流逝。
一阵风从身后吹来。
办公室的窗户是开着的吗？他不记得开过。
他转过头。
一个身影坐在窗台上。
银白的长发在风中轻轻飘动，她身上那件破烂的制服不见了，只剩下那套黑色作战服。
脸上的血污和灰尘被擦得干干净净，露出那张总统无比熟悉的脸。
那双眼睛已经不再是三天前那双空洞的的眼睛。
它们正看着他，平静得像一潭死水，没有任何东西。
只是......平静。
那平静比任何疯狂都更可怕。
她坐在那里，姿态与d6还存在时一模一样。
一条腿屈起，一条腿垂在窗外。
姿态放松得仿佛这不是克里姆林宫十八米高的窗台，而是她d6主控室里那张窄床。
总统看着她，一时间竟然有些恍惚。
她的姿态，她的神情，她周身那股气息，和d6还存在时一模一样。
就好像什么都没发生过。
就好像那两千多条人命，那个巨大的深坑，都不曾存在过。
但他知道不是。
他拿着那份厚厚的名单走到窗边递了过去，自己后退了两步，看着她。
“.......指挥官。”
她伸手接过，目光从头到尾扫过那些名字，一页，两页，三页......七页。
每一页她都看得很仔细。
她看完了。她把文件整理好，重新放回信封，收在自己衣物的内袋。
“谢谢您，总统先生。”
声音很平静，和d6还存在时一模一样。
和三天前那个在雪地里嘶吼的人判若两人。
总统张了张嘴，想问接下来打算怎么做，想问需不需要支援，想问有没有他可以做的。
但她没有给他开口的机会。
不等总统说话，她向后一仰，整个人从窗台上坠落下去。
总统猛地扑到窗边，探出半个身子向下望去。
楼下，雪地上没有任何痕迹，只有还在飘落的雪花，一层又一层地覆盖着一切。
她消失了。
他站在窗前，看着那片空荡荡的雪地，很久很久。
风呼啸着灌进来，吹乱了他的头发。
很冷。
......
一天后。
格罗兹尼。
城郊有一片废弃的工业区，苏联时代遗留的烂摊子。
高大的烟囱早已不再冒烟，车间厂房的屋顶塌了大半，生锈的钢架裸露在外。
在其中一座看起来相对完好的仓库外围有一些不同的痕迹。
外围有持枪的人员巡逻，屋顶架设着监控摄像头和通讯天线，在黑暗中亮着微弱的红灯。
夜幕降临后，仓库里亮起昏暗的灯光，隐约有说话声和音乐声传出。
雇佣兵们在喝酒、打牌、消磨时间，等待下一个任务，等待下一笔钱。
仓库二楼，一间被改造成办公室的房间里。
维克多·谢尔盖耶维奇·克拉夫琴科坐在一张破旧的办公桌后，面前摊着一堆地图和文件。
他手里夹着一支粗大的古巴雪茄，烟雾缭绕。
脸上有一道从眉骨斜劈到下颌的旧伤疤，那是他在格鲁乌服役时留下的“纪念品”。
在一次失败的秘密行动中，他被敌方近身，那把刀差点要了他的命。
但也正是那次经历，让他彻底明白了“国家”是怎么回事。
明白了那些冠冕堂皇的口号后面不过是权力和利益的游戏。
所以那年他退役了，不是正常退役，而是带着一堆不能说的秘密和一身伤疤“被退役”。
之后他组建了自己的团队，开始接各种灰色地带的生意。
保护、运输、清理、偶尔也做一点“定向处理”。
只要钱够，什么都行。
今天他的心情不错。
d6那笔生意，已经收到了首付款。
那是他职业生涯里最大的一笔，足够他在任何地方舒舒服服地过完下半辈子。
甚至可以买个小岛，雇几个佣人，每天躺在沙滩上喝朗姆酒，直到太阳把他晒成木乃伊。
虽然主顾对最终结果还有那么一点不满意。
他们要的是“活的”，那个传说中的生物机械改造体，据说能卖出天文数字的“战略资产”。
但谁能