就一眼。
然后他转过头，继续向前。
“传令，”他沉声道，“列阵！”
城外三里，齐军大营。
林冲站在了望台上，看着西军出城。
三万兵马，列阵而行，军容整肃。
“好兵，”他轻声道，“种家军，名不虚传。”
朱武站在他身后，小声道：
“陛下，要不要调武松的骑兵过来？”
林冲摇头：
“不用。”
他顿了顿：
“传令武松、鲁智深，率本部兵马，列阵迎敌。但不许主动出击。”
朱武一愣：
“不许出击？”
“对，”林冲点头，“让他们列阵，等西军来攻。”
他看着远处正在列阵的西军，目光深邃：
“种老将军这一战，不是为了赢。”
“是为了……死得像个军人。”
朱武懂了。
这是尊重。
对一个老将、一支老军的尊重。
“臣这就去传令。”
一刻钟后，两军对垒。
齐军阵前，武松率三万铁骑列阵于左，鲁智深率五万步军列阵于右。旌旗蔽日，刀枪如林，肃杀之气直冲云霄。
西军阵前，种师道骑在马上，望着对面的齐军。
三万对八万。
一比三。
赢不了。
但他不在乎。
“传令，”他拔剑前指，“击鼓！”
战鼓擂响，如雷贯耳。
“进军！”
三万西军，迈着整齐的步伐，向齐军压去。
三百步。
两百步。
一百步。
齐军依然纹丝不动。
种师道眯起眼，盯着对面的旗帜。
蓝底金日旗，在风中猎猎作响。
旗下，一个黑衣人骑在马上，静静地看着他。
隔得太远，看不清面容。
但他知道那是谁。
林冲。
那个被他看着长大的年轻人。
“林教头，”他喃喃道，“对不住了。”
他举起剑：
“冲锋——！”
三万西军，齐声呐喊，向齐军冲去。
然后，齐军动了。
不是冲锋，是——开炮。
“轰——！”
第一声炮响，落在西军阵前五十步处，炸起漫天尘土。
西军前锋一滞。
“轰——！”
第二炮，落在三十步处。
“轰——！”
第三炮，落在十步处。
三炮之后，西军的冲锋阵型已经散了。
不是被炸散的，是被吓散的。
西北军打过无数仗，从没见过这种武器。
火炮。
能打三百步的火炮。
能一炮轰碎十个人的火炮。
“稳住！稳住！”种师道嘶声喊，“冲过去！冲过去他们就打不了了！”
西军重新整队，继续冲锋。
但速度已经慢了。
士气已经泄了。
齐军阵中，鲁智深扛着禅杖，咧嘴笑：
“哥哥这招真损。先放炮吓他们，等他们冲到跟前，力气已经耗了一半。”
武松冷着脸：
“不是损，是仁慈。”
鲁智深一愣：
“仁慈？”
“炮打的是空地，”武松指着远处，“三炮，一炮都没伤人。种师道要是聪明，就该明白——陛下在给他留面子。”
鲁智深挠挠光头，似懂非懂。
武松没再解释，只是握紧双刀：
“准备接战。”
两军终于撞在一起。
西军骑兵当先，冲向武松的左翼。
武松一马当先，双刀如雪，迎头砍去。
刀光一闪，一个西军骑兵落马。
刀光再闪，又一个。
他像一把尖刀，直接插进西军骑兵阵中，所过之处，人仰马翻。
但西军没有退。
他们继续冲，继续杀，继续死。
一个年轻的西军士兵冲到他面前，挺枪刺来。
武松侧身躲过，反手一刀，砍在他肩上。
刀入骨，血飙出。
那士兵惨叫一声，从马上摔下。
武松看了他一眼——十七八岁，脸上还带着稚气。
他没再补刀，策马冲向下一个。
右翼，鲁智深这边更热闹。
禅杖抡起来，像风车一样旋转，碰着的就飞，挨着的就倒。
三个西军步兵围住他，枪刺刀砍。
鲁智深一禅杖