雪，白得像纸，白得像贞娘死时穿的那身衣裳。

    他手里拿着一炷长香。

    香是檀木的，粗如小指，青烟袅袅。

    他一步一步，走向灵堂中央。

    走到贞娘的牌位前，停下。

    他抬起头，看着那个牌位。

    “贞娘，”他轻声说，“朕来了。”

    “带着兄弟们，来看你了。”

    他点燃那炷香，插在香炉里。

    青烟升起，飘向牌位，飘向天空。

    然后他转身，看着满堂的人。

    一千多人，齐刷刷看着他。

    他看着那些熟悉的脸。

    那些苍老的、憔悴的、满是伤痕的脸。

    那些等了十八年、就等今天的脸。

    他开口：

    “兄弟们。”

    只说了三个字，就说不下去了。

    因为他的喉咙，被什么堵住了。

    那些老兵，也看着他。

    看着这个当年和他们一起练枪、一起喝酒、一起吹牛的年轻人。

    现在，他是齐王了。

    但他还是叫他们“兄弟”。

    王二疤那只独眼，忽然湿了。

    刘三空荡荡的袖管，在风中微微颤抖。

    周桐低下头，老泪纵横。

    小石头——石将军，挺直腰杆，握紧拳头。

    一千多人，鸦雀无声。

    只有风吹动白幔的声音，和远处隐隐的哭声。

    林冲深吸一口气，从怀里掏出一卷帛书。

    那是祭文。

    他亲手写的。

    写了三天三夜。

    每一个字，都是一滴血。

    “兄弟们，”他展开祭文，“今天，朕要宣读祭文。”

    “祭贞娘，祭父亲，祭三千七百四十二条冤魂。”

    他顿了顿：

    “祭这十八年，所有的血和泪。”

    他举起祭文，开始念：

    “维大齐武德元年十月十九，齐王林冲，谨以清酒时馐，致祭于亡妻张氏贞娘之灵前……”

    声音低沉，沙哑，但每个字都清清楚楚。

    灵堂里，所有人屏住呼吸。

    高俅跪在地上，浑身抖得像筛糠。

    他知道，接下来念的，将是他的罪状。

    每一条，都足以让他死一万次。

    他闭上眼睛。

    黑暗中，仿佛又看见十八年前那场大火。

    火光里，贞娘靠着墙，眼睛睁着。

    看着他。

    至死没有闭上。