青州城外，天坛。
这座天坛是半个月前开始修建的，动用了三万民夫，日夜不停，终于在冬至前一天完工。
坛高九丈，分三层，每层九级台阶。坛顶设案，案上供着三牲、五谷、六酒。坛四周插着九面大旗，旗上绣着日月星辰、山川河流。
从坛底到坛顶，铺着一条长长的红毯。
红毯两侧，站着大齐的文武百官。
武松、鲁智深、杨志、李俊、徐宁、朱武、田虎、王庆、方貌……还有那些从二龙山就跟着林冲的老人，那些从禁军就认识林冲的老兵。
一百多人，个个穿着崭新的官袍，腰杆挺得笔直。
红毯尽头，坛顶之上，一个人正在缓步攀登。
林冲。
他穿着一身黑色的龙袍——不是明黄，是黑色。黑袍上用金线绣着九条金龙，在阳光下闪闪发光。
他头上戴着十二旒冕冠，每旒十二颗玉珠，随着他的步伐轻轻晃动。
他一步一步，走得很慢，很稳。
每一步，都像踩在那些人的心上。
坛下，鲁智深仰着头，看着那个越来越高的背影，忽然小声嘀咕：
“武老二，你说……哥哥这身衣裳，是啥时候做的？”
武松站在他旁边，面无表情：
“不知道。”
“那你说……他穿着这身，沉不沉？”
武松看了他一眼：
“你上去试试？”
鲁智深缩缩脖子：
“算了。洒家还是穿僧袍自在。”
坛顶，林冲走到供案前，停下。
他转过身，俯瞰着下面那些人。
一百多个文武官员，整齐地站在红毯两侧。
更远处，是十万大军，列成方阵，黑压压一片，一眼望不到边。
他们都在看着他。
等着他。
等着那一刻。
林冲深吸一口气。
他抬起头，看着天空。
天很蓝，万里无云。
太阳正好，照在他身上，暖暖的。
他忽然想起十八年前，在野猪林的那个早晨。
那天也是这样，天很蓝，太阳很好。
他以为自己要死了。
但鲁智深来了。
一禅杖，救了他的命。
他又想起梁山。
想起那个聚义厅，想起那些兄弟们。
虽然最后分道扬镳，但那些日子，他忘不了。
他又想起二龙山。
想起那个山寨，想起那些跟着他出生入死的兄弟。
武松、鲁智深、杨志、李俊、徐宁……
一张张脸，在他脑海里闪过。
最后，定格在一张脸上。
贞娘。
那张温柔的脸，那双含笑的眼睛。
她看着他，说：
“冲哥，你一定能成的。”
林冲收回目光。
他看着下面那些人，开口：
“诸位。”
声音不大，但每个人都听得清清楚楚。
“十八年前，朕被陷害入狱，家破人亡。”
“朕以为自己会死在发配的路上。”
“但朕活下来了。”
他顿了顿：
“因为朕知道，朕不能死。”
“朕死了，贞娘的冤谁来申？”
“朕死了，父亲的仇谁来报？”
“朕死了，那些被欺压的人，谁来替他们讨公道？”
他看着那些人：
“所以朕活着。”
“活到今天。”
“活到站在这里。”
他的声音提高了一些：
“今天，朕站在这里，不是为了自己。”
“是为了贞娘，是为了父亲，是为了三千七百四十二条冤魂，是为了那些跟着朕出生入死的兄弟，是为了这天下苍生。”
“今天，朕要告诉他们——”
他抬起头，看着天空：
“朕，做到了。”
他转身，面朝供案。
案上摆着三牲：猪头、牛头、羊头。
摆着五谷：稻、黍、稷、麦、菽。
摆着六酒：清酒、白酒、黄酒、红酒、绿酒、黑酒。
他拿起一炷香，点燃。
青烟袅袅，飘向天空。
他把香插在香炉里。
然后跪下。
坛下，那一百多个文武官员，齐刷刷跪下。
远处，那十万大军，齐刷刷跪下。
十一月初九的阳光下，十万人跪在地上，鸦雀无声。
林冲跪在坛顶，双手举着一卷帛书，高声念道：
“维大齐武德元年，冬至吉日，齐