那天夜里，叶巡一个人坐在院子里。心灯飘在他头顶，光照着那些月季苗，也照着那些土。那些从荒原上带回来的土，黑褐色的，细细的，温温的。那些光点住过的地方，它们记得。判官的血渗过的土，也在后山，在那棵月季的根下，也记得。都在院子里，混在一起，分不清了。

    “爸。”他在心里喊。

    叶凡的声音响起来。“嗯？”

    叶巡说：“都在一起了。”

    叶凡说：“在一起了。”

    叶巡说：“明年春天，花就开了。红的。很多。那些光点看见了，就知道自己到家了。判官看见了，就知道自己没白死。”

    叶凡沉默了很久。“判官不会白死。他死的时候，就知道。”

    叶巡说：“他知道什么？”

    叶凡说：“知道我会把他的血带出去，种成花。花开的时候，红的。和他活着的时候一样。”

    月亮升到中天的时候，花圃里亮了一下。不是心灯的光，是另一种——从土里渗出来的，细细的，密密的，像无数根发光的丝线。它们在土粒之间游走，在月季苗的根须之间缠绕，在花瓣的脉络之间流淌。那些从荒原上带回来的土，那些光点住过的土，那些判官的血渗过的土，都醒了。它们在夜里发光，很淡，但确实在亮。和那些星星一样，一闪一闪的。

    阿木从屋里出来，蹲在花圃边上，看着那些光丝。

    “师傅，土亮了。”

    叶巡走过来，也蹲下来。“亮了。”

    阿木说：“那些光点看见了？”

    叶巡说：“看见了。它们在天上，看得见。”

    阿木抬起头，看着天上那些星星。红鲤旁边已经挤满了，密密麻麻的，像一条发光的河。那些光点等到了，变成星星，在天上看着。土里的光，是它们留下的。花开的时候，它们就看见了。

    “师傅，明年花开的时候，它们会回来吗？”

    叶巡想了想。“不会。它们在天上，回不来。但花会替它们开。红的。很多。和它们活着的时候一样。”

    阿木低下头，看着自己的胸口。那儿的光透过衣服，亮莹莹的。“那我心里那些光点，它们也会开花吗？”

    叶巡说：“会。在你心里开。你看不见，但它们开着。红的。和院子里的花一样。”

    那天夜里，叶巡在花圃边上坐了一整夜。心灯飘在他头顶，光照着那些月季苗，也照着那些土。阿木回屋睡了，雷虎也睡了，小海也睡了。院子里只有他一个人。他看着那些光丝在土里游走，看着那些月季苗在风里轻轻摇。月亮从东边走到西边，星星一颗一颗暗下去。天快亮的时候，那些光丝也暗了，隐进土里，不见了。但它们还在，在土里，在根下，在那些月季苗的身体里。它们记得。花也会记得。

    叶巡站起来，腿有点麻。他扶着花圃边上的石阶站了一会儿，等麻劲过去。太阳从东边升起来，照在花圃上，那些月季苗的叶子上挂着露珠，亮晶晶的。他笑了。

    “爸。”他在心里喊。

    叶凡的声音响起来。“嗯？”

    叶巡说：“天亮了。”

    叶凡说：“亮了。”

    叶巡说：“花还在。”

    叶凡说：“在。”

    叶巡说：“那就好。”

    他转过身，朝屋里走去。走到门口，他回头。那些月季苗还在，嫩绿的，密密匝匝的，在晨光里安安静静的。那些土还在，黑褐色的，细细的，温温的。那些光点住过的地方，判官的血渗过的地方，都在院子里，都在一起。明年春天，花就开了。红的。很多。那些光点看见了，就知道自己到家了。判官看见了，就知道自己没白死。

    他推开门，走进屋里。

    苏晓正在收拾桌子，看见他进来，笑了。

    “一夜没睡？”

    叶巡说：“睡不着。看花。”

    苏晓说：“花有什么好看的？”

    叶巡说：“好看。红的。很多。”

    苏晓给他盛了一碗粥，放在桌上。“吃完睡一觉。”

    叶巡坐下来，喝了一口粥。热的，烫的，从喉咙一直暖到胃里。

    “妈。”他喊。

    苏晓看着他。

    叶巡说：“明年春天，花开了，我们一起看。”

    苏晓愣了一下。然后她笑了。

    “好。”

    窗外，那艘船又驶出了港湾。船上的灯，还亮着。照亮了归来的路，也照亮了出发的路。

    （第150章 完）