一个战士兴冲冲地拎着一面缴获的正白旗跑过来，上面沾着血，还破了个洞。
“团长，留着当纪念品？”
赵温把嘴里叼的烟头吐了，一脚踩灭。
“纪念个屁。拿去擦枪。”
他拿起通讯器，对着话筒说了一句：
“火器军、炮阵清除完毕。正面已经撕开口子，随时可以往纵深打。”
停了一下，他又补了一句：
“孙将军，该你的炮了。”
......
“孙传庭！”
陈阳的声音从通讯器里蹦出来，干脆利落。
“在！”
孙传庭等这一刻等了快两天了。他蹲在炮兵阵地后方的观测壕里，身上的迷彩服沾满了松树的油脂和泥土，手里一直攥着令旗，攥得手心全是汗。
“目标，清军主力骑兵集群。坐标发你了。三轮急速射，把他们打散。”
“收到。”
孙传庭放下通讯器，站起身，回头看了一眼身后那片壮观的炮兵阵地。
几百门法兰西重炮一字排开，炮管仰起固定角度，炮口朝着山海关方向。炮兵们蹲在各自的位置上，装填手抱着炮弹，拉火手握着绳索，所有人的目光都盯在他身上。
没有废话。
孙传庭把令旗往下一劈。
“开炮。”
声音不大，但每一个炮位的观测手都听见了。他们把命令往下传——
“开炮！”
“开炮！”
“开炮！”
几百个声音叠在一起，还没来得及消散——
地动山摇。
几百门重炮齐射的动静，跟之前战场上所有的炮声都不是一个量级。清军那几十门红衣大炮打出来的声响，跟这比起来，就跟放鞭炮没什么两样。
炮口喷出的火焰把周围的灌木丛直接掀翻了。冲击波卷起的泥土飞出去几十步远。炮兵阵地上空升起了一层灰蒙蒙的烟幕，呛得人直咳嗽。
孙传庭举着望远镜，死死盯着前方。
几百枚高爆弹拖着尖利的啸音划过天际。这种声音跟红衣大炮那种沉闷的“嗡嗡”完全不同——是一种能钻进骨头缝里的尖叫，从头顶掠过，越来越响，越来越近。
多尔衮正在那边收拢残兵。
汉八旗火器营被全歼的消息传过来，他的第一反应不是慌，是怒。打了这么多年仗，他吃的亏还没今天一天多。但他是多尔衮，不是阿济格那种莽夫。怒归怒，手上的活不能停。
他亲自策马在阵中来回奔走，用马鞭指着各旗的军官：“集结！把队伍拉起来！骑兵上马！所有人上马！”
他想得很清楚——对面那帮人的火铳射程远、打得快，步战拼不过。唯一的机会是集中骑兵，一个冲锋顶上去，贴身肉搏。只要贴上去，对面的火铳就没法放了。冷兵器格斗，八旗兵怕过谁？
正黄旗、镶黄旗的骑兵开始集结。战马嘶鸣，蹄铁敲击冻土，数千骑逐渐形成了一个密集的楔形阵。
多尔衮在阵前勒住马，拔出佩刀。
“都听好了！冲过去！冲到他们跟前！贴着他们砍！”
他刚把刀举起来。
头顶传来了那个声音。
多尔衮的战马先于他做出了反应——耳朵猛地竖起来，前蹄刨地，开始不安地转圈。这匹跟着他征战多年的老马，能分辨弓弦声、炮声、呐喊声，但它分辨不了这个。
高频、尖锐、由远及近，音量在极短的时间内暴涨到让人牙根发酸的程度。
多尔衮抬头。
天上全是黑点。
密密麻麻的黑点，排着看不出规律的散布，正在朝他头顶坠落。每一个黑点都在放大，放大的速度快得超出了他的经验范围。
他的脑子在那一瞬间做出了判断——这是炮弹。但又不是他见过的任何一种炮弹。红衣大炮的实心铁弹，一颗一颗地打，你能看见弹道，能躲。
这个没法躲。
太多了。
“趴——”
他的嗓子里只来得及挤出一个字。
第一枚炮弹砸在了正黄旗骑兵方阵的正中央。
不是砸。是炸。
多尔衮见过大炮轰城墙，铁弹把青砖砸出一个坑，碎砖乱飞，就已经算威力不小了。
但这东西落地的时候，方圆几十步之内的一切都不存在了。
骑兵、战马、旗帜、兵器——什么都没了。地面被掀开一个脸盆深的坑，坑底的泥土被烧得焦黑，冒着白烟。坑的周围，散落着连他这个打了半辈子仗的人都不忍心多看的东西。一条马腿飞出去三十多步远，砸在一个旗手脚边，那旗手当场就吐了。
然后第二枚。第三枚。第四枚。第五枚。
根本数不清了。
整片阵地变成了一口沸腾的