哭。

    哭声很难听。粗嗓子的，细嗓子的，呜呜咽咽的，撕心裂肺的，搅成一团，在战场上回荡。

    卢象升听着这哭声，退出弹匣里最后几发子弹，把枪挂回肩上。

    他什么表情都没有。

    十几年前在巨鹿，他死在这帮人手里的时候，也没人给他哭过。

    多尔衮没有哭。

    他站在一处浅坡后面，身边只剩下不到二十个亲兵。他的蟒袍上全是土，左边袖子被弹片豁开了一道口子，露出里面的白色中衣，上头沾着不知道是谁的血。

    他看着远处跪了一地的八旗兵，看着那些被缴了械的白甲兵尸体，看着天雄军的士兵在阵地上有条不紊地收拢俘虏。

    脸上的血色一点一点褪干净了。

    “完了。”

    他说了两个字。声音很轻，轻到身边的亲兵都没听清。

    然后他的喉头一动，嘴巴张开，一口黑红色的血，兜头泼在了胸前的蟒袍上。

    他的膝盖一软，整个人向前栽倒。亲兵们手忙脚乱地扑上去接，没接住——多尔衮的脸直接拍在了地上，嘴里的泥土混着血沫，糊了满脸。

    “王爷！王爷！”

    多尔衮趴在地上，右手哆哆嗦嗦地摸向腰间的佩剑。他的手指已经没什么力气了，拔了两下没拔出来，剑在鞘里卡着，跟他较劲。

    第三下，剑拔出来了。

    剑刃架到脖子上还没来得及用力，一只手从侧面伸过来，攥住了他的手腕。

    是赵二虎的内卫。