萧景琰静静地看着，面色平静如深潭，没有欣慰，没有焦灼，甚至没有太多情绪起伏。
他只是看着。
看着这些他亲手从五百余人中挑选出来的苗子，在这座巍峨殿宇的压迫下，在这道直击灵魂的考题面前，一寸一寸地，卸下伪装，剥落矫饰，直面那个连他们自己都未必认识的——本我。
这一幕，他太熟悉了。
熟悉到刻骨铭心。
恍惚间，眼前的偏殿、考生、龙涎香，仿佛都褪去了色彩，化作另一个时空、另一间教室、另一群伏案疾书的少年。
那是他前世的记忆。
高三。
永无止境的试卷，永远不够用的时间，永远压在心头喘不过气的倒计时牌。
教室的窗户永远紧闭，老师说那是为了隔绝噪音。可萧景琰知道，那也是一座囚笼，将他们与窗外那个自由喧闹的世界彻底隔绝。
清晨六点的早读，永远带着睡意的哈欠与咖啡苦涩的气息。课桌上堆叠的教辅资料筑成高墙，他从那道墙的缝隙里抬头，只能看到黑板一角，那里写着距高考还有多少天。
模拟考的考场，安静得只听见笔尖摩擦纸面的沙沙声。那声音起初密集如雨，渐渐地，有人开始停滞，有人开始颤抖，有人盯着卷面发呆，目光空洞。
监考老师踱步的脚步声，像某种古老刑具的指针，一下，一下，割在心上。
他能感觉到身边同学压抑的呼吸，能听到后排传来轻微的、努力克制的抽噎。那是隔壁班的学委，每次模考都稳居年级前十，此刻却握着笔，一个字也写不出来。
不是不会。
是不敢。
怕写错。
怕辜负。
怕那个被所有人寄予厚望的自己，终究只是个笑话。
萧景琰记得那种恐惧。
它像一只无形的手，扼住咽喉，让你无法呼吸，也无法呼救。它让你在最熟悉的题目面前变成文盲，在最擅长的领域里变成迷途的羔羊。
他也曾在无数个深夜，对着写了一半又划掉的草稿纸，问自己：
你真的是他们说的那种“优秀”吗？
还是你只是还没机会证明自己其实不堪一击？
这个问题，比任何试卷上的压轴题都更难解答。
而今，他以帝王之尊，将这同样的问题，抛给了眼前这二十四个人。
只是问题从“我是谁、我能成为谁”，变成了——
“何为君，何为臣”。
换汤不换药。
内核一模一样。
那都是逼着一个人，在巨大的压力与期待面前，撕掉所有外在的标签、身份、期许、伪装，赤裸裸地面对那个最原始、最真实、最脆弱的自己。
然后问：你到底是谁？
萧景琰知道这有多残忍。
因为他也曾无数次这样质问过自己。
但他更知道，能扛过这一关的人，才能真正成为他手中的刀、大晟的脊梁。
天刑卫不是养闲人的地方。
它从诞生的那一刻起，就是一柄双刃剑。挥向敌人时，需足够锋利；握在手中时，需永不噬主。
而要做到后者，仅凭能力与忠诚远远不够。
还需要——
他们自己先认识自己。
他们自己先承认自己。
他们自己先接纳自己。
只有真正与自己和解的人，才不会被外界的期望压垮，不会被权力的诱惑腐蚀，不会在黑暗中迷失方向。
这就是这道考题存在的意义。
这就是他设下“问心”二字的真正用意。
萧景琰的目光，缓缓扫过偏殿内每一张紧绷的脸。
他看到有人终于鼓起勇气，落下了第一笔，字迹或许歪斜，却无比坚定。
他看到有人依旧僵坐着，笔悬而不落，汗水已浸湿了后背。
他看到有人悄悄抹去眼角的水光，深吸一口气，重新握紧了笔杆。
他没有出声。
他没有任何动作。
他只是这样静静地，如同一座雕像，如同一道影子，站在所有人都看不见的暗处，凝视着这场无声的战役。
良久，他微微启唇，声音极轻，轻到连近在咫尺的渊墨都几乎听不真切：
“来吧。”
“让朕看看你们的本心。”
“让朕看看——”
他顿了顿，目光愈加深邃，仿佛能穿透那二十四个凡人躯壳，直抵他们灵魂深处最隐秘的角落：
“你们心里，究竟装着什么。”
他的眼神，平静如千年寒潭。
潭水之下，是足以洞穿一切的锐利，与足以容纳一切的深沉。
二十四支笔，悬而未落。
殿内寂静如死。