夕阳如血，洒在那片刚刚结束厮杀的战场上，洒在那些再也站不起来的将士身上，洒在那些渐渐冷却的血泊上。
空气中弥漫着浓烈的血腥气，夹杂着焦臭和泥土的味道，呛得人几乎喘不过气来。
林冲跪在尸堆中，久久没有起身。
武松站在他身边，同样跪着。
他身上有七处伤，血还在往外渗，可他浑然不觉，只是望着那些尸体，望着那些再也睁不开的眼睛。
方杰独臂撑地，单膝跪着。
他的刀已经卷刃得不成样子，可他还握着，握得指节发白。
燕青脸色苍白如纸，身上缠满了绷带，可他还是站着，站在林冲身后，一动不动。
庞万春坐在轮椅上，被亲兵推着，缓缓穿过那片战场。
他看着那些尸体，看着那些熟悉的面孔，老泪纵横。
吴用站在不远处，望着那片惨烈的景象，手中的羽扇早已不知丢到哪里去了。
他只是站在那里，望着，望着，一言不发。
周济蹲在一个年轻士卒的尸体旁，轻轻合上他那双睁得大大的眼睛。
那孩子才十七岁，昨天还笑着跟他说，等打完仗，要回家娶媳妇。
如今，他再也回不去了。
良久，林冲缓缓站起身。
他望着那片战场，望着那些尸体，望着那些活着的人，缓缓开口，声音沙哑得几乎听不清：
“清点人数，安葬兄弟。”
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清点的结果，三日后才出来。
十五万人，战死七万三千。
重伤者八千，轻伤者无数。
七万三千条命。
林冲握着那份清点名册，手在颤抖。
他一个一个看着那些名字。
有些他认识，有些他不认识。
可每一个名字后面，都是一条命，一个家，一群等着他回去的人。
武松走到他身边，没有说话。
他知道哥哥在想什么。
七万三千人。
比安庆死的还多三倍。
这些人，是跟着他们来打金兵的。
他们信林冲，信这个八十万禁军教头能带他们赢。
他们赢了，可他们再也回不去了。
林冲忽然开口：
“武松兄弟，你说，我做错了吗？”
武松一怔。
林冲继续道：“我要是不带他们来，他们是不是还能活着？”
武松沉默片刻，缓缓道：
“哥哥，你要是不带他们来，金兵就进城了。进城之后，死的就不止七万，是七十万，七百万。”
他看着林冲的眼睛：
“你救了汴京，救了那些百姓。那些兄弟，他们知道。”
林冲看着他，看着那双明亮的眼睛，看着那张永远信任他的脸，忽然笑了。
那笑容中，有苦涩，有释然：
“武松兄弟，你总是会安慰人。”
武松挠挠头，咧嘴一笑：
“俺不会安慰人。俺只会说实话。”
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安葬阵亡将士的那天，天上下起了雨。
不是大雨，是细细的、绵绵的秋雨，打在脸上，凉丝丝的，像眼泪。
城外的那片荒地，被挖成了巨大的墓坑。
七万三千人，一排一排，整整齐齐地躺在里面。
没有棺材，没有寿衣，只有一面白布，盖在每个人脸上。
林冲站在墓坑前，浑身缟素。
身后，八万幸存的将士，同样一身素白。
再后面，是无数百姓。
他们从汴京赶来，从附近的村镇赶来，从四面八方赶来。
他们拿着香烛，拿着纸钱，拿着自家做的吃食，来送这些用命护住他们的人。
雨越下越大，可没有人离开。
林冲缓缓举起铁枪，枪尖指向天空。
他开口，声音不高，却清晰传入每个人耳中：
“诸位兄弟，你们走好。”
他顿了顿，一字一顿：
“你们没白死。汴京保住了。百姓保住了。你们的妻儿老小，我林冲替你们养。你们的爹娘，我林冲替你们送终。你们的仇，我林冲替你们报。”
他深深一揖，弯下腰去。
身后，八万人齐刷刷弯下腰。
百姓们，跪了一地。
哭声，响成一片。
那哭声，比雨声更大，比雷声更响，直冲云霄。
林冲直起身，望着那片墓坑，望着那些再也回不来的人，忽然仰天长啸：
“兄弟们——一路走好——”
啸声在雨中回荡，久久不散。
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战后第七日，朝廷来人了。