林冲却忽然睁开眼睛。

    他用尽最后的力气，推了武松一把。

    箭，射进了他的后背。

    林冲闷哼一声，身体猛地一僵。

    那支箭入肉的声音沉闷而潮湿，噗的一声，像石头砸进烂泥。

    他感觉有什么东西在体内炸开，滚烫的、冰冷的、撕裂的，所有的感觉混在一起，然后——什么都感觉不到了。

    他只听见武松的声音，从很远很远的地方传来：

    “哥哥——！”

    那声音在哭。

    他笑了。

    他想说“没事”，想说他这辈子值了，想说他从来没有后悔过。

    可他什么也说不出来。

    眼前一片漆黑，身体轻得像要飘起来。

    他听见风声、马蹄声、哭喊声，听见武松在骂人，听见燕青在喊“快走”，听见方杰的刀砍在盾牌上发出沉闷的声响，听见自己的心跳——咚、咚、咚——越来越慢，越来越远。

    然后，什么都没有了。

    三十里外，大营。

    医官的手在发抖。

    林冲趴在榻上，那支箭还插在背上。

    箭周围的皮肤已经发黑，黑色的纹路像蛛网一样向四周蔓延，散发着腐臭的气味，那臭味浓得化不开，混着血腥味直冲脑门。

    箭创处流出的血不是红色的，是黑色的，浓稠得像墨汁，一滴一滴，滴在地上的铜盆里，发出噗嗒噗嗒的声响。

    武松跪在榻边，握着林冲的手。

    那只手冰凉，冷得像冬天的铁。

    他把那只手贴在自己脸上，想给它一点温度，可怎么也捂不热。

    “救他。求你，救他。”

    他的声音在发抖，抖得不成样子。

    医官的手也在抖。

    他用小刀划开箭创周围的皮肉，黑色的血涌出来，带着刺鼻的腥臭。

    林冲的身体猛地抽搐了一下，可他没有醒。

    他的眉头紧锁着，脸上没有一丝血色，白得像纸。

    嘴唇发紫，呼吸微弱得几乎听不见，只有胸口还在微微起伏，一下，一下，像随时会断的弦。

    “这毒……老朽没见过。”

    医官的声音在发抖，抖得牙齿打颤，

    “箭头上有倒钩，拔出来的时候会带出肉。毒已经渗进血里了，再往心里走……”

    他没有说下去。

    武松的眼睛红了，红得像要滴血。

    他握着林冲的手，握得那么紧，指节发白。

    他感觉那只手在他掌心微微动了一下——很轻，很轻，像蝴蝶扇动翅膀。

    “哥哥？”

    他猛地低头，凑近林冲的脸。

    林冲没有醒。

    他的嘴唇动了动，像是在说什么，可什么声音也发不出来。

    只有微弱的气息拂在武松脸上，带着血腥和苦涩的药味。

    “哥哥！你说话！你跟俺说话！”

    林冲的嘴角，微微翘起来。

    他在笑。

    那笑容很淡，淡得像要消散的雾。

    可他确实在笑。

    武松的眼泪滴在他脸上，一滴，两滴，顺着那些纵横交错的伤疤往下淌。

    医官深吸一口气，手终于不抖了。

    他拿起银针，在火上烤了烤，针尖烧得发红，滋滋地冒着青烟。

    “老朽试试。能不能熬过去，看林将军自己的造化了。”

    帐中，烛火摇曳。

    武松跪在榻边，握着林冲的手，一动不动。

    那手还是凉的，可他觉得，好像比刚才暖了一点点。

    也许只是他的错觉。

    帐外，风呼啸着，卷起漫天黄沙。

    远处，东京城的灯火隐隐约约，像无数只眼睛，在黑暗中窥伺着。

    方杰站在帐门口，独臂握刀，望着那个方向，眼中满是杀意。

    燕青靠在帐外的一棵枯树上，浑身的伤口都在渗血，可他不肯走，不肯离开这里。

    庞万春坐在轮椅上，闭着眼睛，嘴唇微微颤抖，像是在念什么。

    没有人说话。

    只有风在哭。

    帐内，烛火一跳，医官的手一顿。

    他看着林冲背上那片越来越黑的皮肤，看着那不断蔓延的黑色纹路，手指微微发抖。

    “这毒……太烈了。老朽只能尽力。”

    武松没有抬头。

    他只是握着林冲的手，把那手贴在自己脸上，贴在自己心口。

    他感觉那心跳越来越弱，越来越远。

    可他还在等。

    等那只手动一下。

    等他叫一声“武松兄弟”。

    等他说“俺回来了”。

    帐外的风，越来越大。

    远处，天边隐隐有雷声滚动。

    要下雨了。