如今，轮到武松了。
他深吸一口气。
那口气吸进肺里，带着松脂的清香，带着泥土的气息，带着春天才有的、潮湿的、温暖的味道。
他缓缓开口，声音不高，却清晰得像刀锋划过玻璃。
“起来。”
他说。
那些人没有动。
“都起来。”
他的声音高了一些，有了一些温度。
“地上凉。”
燕青第一个站起来。
他的腿在抖，膝盖上沾着灰，可他站得很直。
方杰站起来，庞万春被人扶回轮椅上，马骏站起来，那些头领，那些将士，一个接一个站起来。
他们站在那里，看着武松，等着他说话。
武松走到门口，推开门。
门外的光涌进来，白花花的，刺得人睁不开眼。
他眯起眼睛，站在门槛上，望着山下那片村庄，那些田地，那些炊烟。
风从山下吹上来，暖暖的，带着麦苗的清香和泥土的腥气，拂在他脸上，像一只手。
“传令下去，”他说，没有回头。
“全军准备，三日后，返回汴京。”
他的声音在山谷中回荡，传得很远很远。
远到山下的百姓听见了，停下手中的活计，抬起头，望着山顶那面猎猎作响的旗帜。
远到汴京城里的人听见了，放下手中的碗筷，推开窗户，望着南方那片隐隐约约的山影。
远到那些还在逃亡的官员听见了，瘫坐在路边，面如死灰。
远到黄河对岸，那些正在磨刀的金兵，听见了，抬起头，望着南方那片灰蒙蒙的天。
消息传得很快。
第二天，方圆百里的百姓都知道——梁山要立新主了。
有人拍手称快，有人沉默不语，有人忧心忡忡，有人连夜收拾细软。
茶楼酒肆里，街头巷尾中，到处都在议论这件事。
汴京城南，柳树巷口，一株老槐树下，几个老汉蹲在石墩上抽旱烟。
烟雾缭绕中，一个满脸皱纹的老汉磕了磕烟锅，闷声道：
“听说了吗？梁山那边，要立武松当皇帝。”
旁边的瘦高个撇了撇嘴：
“武松？就是那个在城门口杀蔡攸的？听说他一刀把蔡攸从肩膀劈到腰，肠子流了一地。”
“那算什么，”一个黑脸膛的汉子接口道，声音压得很低。
“你们不知道，他在城墙上，一箭射穿了童贯的喉咙。那箭从这边进去，从那边出来，血喷了三尺远。”
蹲在角落里的一个老头忽然开口，声音颤颤巍巍的：
“俺听人说，他在黄河渡口，一刀砍了蔡京的脑袋。蔡京跪在地上求饶，他看都不看，一刀下去，脑袋滚到泥水里，眼睛还睁着。”
几个人都不说话了。
烟雾在他们头顶飘着，被风吹散，又聚拢。
老槐树的叶子沙沙地响，像无数只小手在拍掌。
良久，那个满脸皱纹的老汉叹了口气：
“这武松，可是梁山杀人不眨眼的土匪。他做皇帝，能行吗？”
没有人回答。
巷子那头，一个卖烧饼的年轻人忽然插嘴，声音脆生生的：
“俺觉得能行。”
几个人同时转头看他。
年轻人一边揉面一边说，头也不抬：
“林将军是好人，武都头是林将军的兄弟。林将军能为了百姓拼命，武都头能为了林将军拼命。这样的人，不会差。”
瘦高个哼了一声：
“你懂什么？林将军是林将军，武松是武松。林将军会打仗，会治国，会替百姓着想。武松呢？他就会砍人。他当了皇帝，能干什么？天天砍人？”
卖烧饼的年轻人抬起头，脸上沾着面粉，白花花的一片。
他的眼睛很亮，像两颗星星。
“俺不知道他会干什么。”
“可俺知道，他替林将军报了仇。”
“蔡京、童贯、王黼，那些吃人不吐骨头的狗官，都是他杀的。”
“这样的皇帝，俺觉得行。”
黑脸膛的汉子摇头，声音闷闷的：
“杀人跟做皇帝是两回事。杀人容易，做皇帝难。他一个杀猪的出身，大字不识几个，怎么做皇帝？”
“林将军也不是皇帝出身。”
年轻人的声音很平静。
“林将军以前也是教头，不是皇帝。可他救了安庆，救了汴京，救了俺们。”
“武都头是林将军的兄弟，他不会比林将军差多少。”
巷口的老汉叹了口气，把烟锅在石墩上磕了磕，站起身，背着手走了。
他的背影佝偻着，在阳光下拖出长长的影子，像一棵快要倒的树。
巷子里，又安静了。