背着什么东西，看不见，可很重。

    “你们说，”他忽然开口，声音很低，像是自言自语，“那个老头，他高兴吗？”

    篝火旁安静了。

    那个断了腿的老兄弟想了想，挠挠头，说：“应该高兴吧？仇人死了，地也还给他了。”

    武松摇了摇头。

    “他不高兴。”

    他看着那堆篝火，火光在他眼睛里跳，明明灭灭的。

    “他老伴死了，儿媳死了，儿子瘸了。”

    “那些死了的人，回不来了。”

    “高兴有什么用？”

    没有人说话了。

    只有木柴在火里噼啪地响，像是什么东西在碎。

    燕青坐在他旁边，轻声道：“陛下，您想太多了。这世上的事，不是所有的都能圆满。您能做到这样，已经很难得了。”

    武松没有回答。

    他只是看着那堆火，看着那些火星子飞上去，亮一下，然后灭了。

    他想起林冲说过的话——“武松兄弟，你说，咱们能活着看到春天吗？”

    他看见了。

    春天就在他面前。

    在那些领粮食的人脸上，在那些晒太阳的老人脸上，在那个缺了门牙的小孩脸上。

    可他也看见了，春天里还有冬天。

    那些冻死的、饿死的、被欺负死的，他们的尸体还在雪下面埋着，要很久很久，才能化开。

    他站起来，把碗放在地上。

    “明天，还有事。俺先回去了。”

    那些老兄弟站起来，要送他。

    他摆了摆手，一个人走了。

    月光落在他身上，把他的影子投在地上，很长，很直，像一杆枪。

    他走得很慢，一步一步，像是在丈量什么。

    身后，篝火还在烧，火光把他的背影照得忽明忽暗，像一座移动的山。