要是累了，你们怎么办？这天下怎么办？那些等着俺回去的百姓，怎么办？”

    他转过身，看着那些将领。

    那些人的眼睛里有泪，有火，有这些年积攒下来的、烧不尽的光。

    他看着那些光，忽然笑了。

    那笑容很轻，很淡，像是春天里最早开放的那朵花，怯生生的，还带着一点寒意，可它开了。

    “不打了。回汴京。”

    “养好伤，备好粮，练好兵。等春天来了，俺们再过河。”

    方杰站起来，独臂抱拳，眼眶红红的，可他笑了。

    “陛下，俺听你的。”

    马骏站起来，抱拳，脸上的伤疤皱成一团，可他也在笑。

    “末将领命。”

    那些将领，一个接一个站起来，抱拳，领命。

    帐中嗡嗡的，可那嗡嗡声不再是争吵，是应和，是承诺，是这些从死人堆里爬出来的人，对另一个人的信任。

    燕青站在那里，看着武松。

    他的眼睛红了，可他笑了。

    那笑容很轻，很淡，像是终于放下了什么东西。

    他深深一揖。

    “陛下英明。”

    武松摆了摆手。

    “英明个屁。俺就是累了。想回家歇歇。”

    他走出营帐。

    外面的风停了，天边最后一抹晚霞正在消退，留下一片暗红色的光，像是有人在天空上泼了一盆血。

    营帐之间，篝火已经点起来了，火苗舔着木柴，噼里啪啦地响，火星子飞上去，亮了一下，然后灭了。

    士兵们围坐在篝火旁，有的在吃饭，有的在擦刀，有的在补衣裳。

    他们看到武松，要站起来，他摆了摆手，示意他们坐下。

    他在一个老卒身边坐下来。

    那老卒少了一只眼睛，脸上有一道从额头斜到下巴的刀疤，像一条干涸的河床。

    他正在啃一块干粮，干粮硬邦邦的，他啃得很慢，牙齿不太好，咬一口，嚼半天。

    看到武松，他把干粮递过去。

    “陛下，吃一口？”

    武松接过来，咬了一口。

    干粮很硬，硬得像石头，在嘴里嚼了半天才咽下去，刮得喉咙生疼。

    “硬。”他说。

    老卒咧嘴笑了，露出几颗稀疏的黄牙。

    “硬。可顶饱。”

    他顿了顿，“陛下，听说，不打了？”

    武松点了点头。

    “好。”老卒说，声音很平静，平静得像是在说一件理所当然的事。

    “回去歇歇。养好了，再来。”

    他把干粮掰成两半，一半递给武松，一半塞进嘴里，慢慢地嚼。

    火光在他脸上跳，照出那些深深的皱纹，照出那只空洞的眼眶，照出那道长长的、狰狞的刀疤。

    可他在笑。

    那笑容很淡，很轻，像是冬天里的太阳，不怎么暖，可它在那里。

    武松拿着那半块干粮，看着老卒，看着那些围坐在篝火旁的人，看着那些或完整或残缺的身体，那些或年轻或苍老的脸。

    风从北边吹来，带着黄河水的腥气和远处金兵营寨的烟火味，那气味淡淡的，像是从很远的地方飘来的。

    他咬了一口干粮，硬邦邦的，在嘴里慢慢地嚼，嚼出一点甜味。

    那甜味很淡，可它在。

    远处，天边最后一抹光消失了。

    天黑了。

    篝火亮起来，一盏，两盏，十盏，百盏，像地上的星星，像河里的渔火，像那些年他们一起走过的路。