“方杰！”
武松的声音不高，可像一块石头砸进水里，溅起的水花无声，可涟漪一圈一圈地荡开，把方杰的话硬生生压了回去。
方杰闭上了嘴，可他的眼睛还红着，胸膛还剧烈地起伏着，像是有一口气堵在那里，上不去，下不来。
武松看着他，看了很久。
然后他转头，看着燕青。
燕青站在那里，低着头，手指绞着衣角，绞得指节发白。
他的嘴唇在抖，像是想说什么，可什么也说不出来。
“燕青，你说。”
燕青抬起头。
他的眼睛红了，可他没有哭。
“陛下，臣不是怕。”
他的声音很低，很稳，可那稳是硬撑出来的，像一根绷得太紧的弦，随时都会断。
“臣是心疼。”
他指着帐外，指着那些营帐的方向。
“那些兄弟，跟咱们从梁山一路打过来，从安庆到汴京，从汴京到黄河。他们死了多少人？”
“方杰，你断了一条胳膊。马骏，你脸上那道疤，差点要了你的命。还有那些躺在伤兵营里的，有的断了腿，有的瞎了眼，有的浑身是伤，还在渗血。”
他的声音开始发抖，可他咬着牙，一个字一个字地往外挤。
“咱们的兵，打不动了。不是不想打，是打不动了。”
“他们也是人，也会累，也会疼，也会怕。臣是心疼他们。”
帐中很静。
静得能听见帐外风声，呜呜的，像是在哭。
方杰站在那里，脸上的怒意一点一点地消退，取而代之的，是一种说不清的东西。
他低头看着自己那只空荡荡的袖子，看了很久，然后慢慢地坐下去，坐在凳子上。
凳子吱呀一声响，像是叹了口气。
马骏低着头，手指摸着自己脸上那道疤，摸了一遍又一遍。
疤痕是凸起的，硬硬的，像一条蜈蚣趴在那里。
他的嘴唇动了动，想说什么，可喉咙里像是塞了棉花，发不出声。
那些将领们，一个接一个地低下头去。
有人看着自己的手，那手上全是老茧和伤疤，指甲缝里还有洗不掉的陈年血渍。
有人看着自己的腿，那腿上有一道长长的刀疤，从膝盖一直延伸到脚踝，像一条干涸的河流。
有人闭上眼睛，睫毛在抖，像是在忍什么。
武松站在那里，看着他们。
他看见方杰空荡荡的袖子，看见马骏脸上那条蜈蚣，看见那些老兄弟身上的伤，心里的疤。
他忽然想起林冲，想起他说过的话——“武松兄弟，你说，咱们能活着看到春天吗？”
他看见了。
春天就在他面前。
在这些人的伤疤上，在这些人的眼睛里，在这座被血浸透的营帐里。
他走到方杰面前，低头看着他。
方杰抬起头，眼眶红了，可他咬着牙，不让眼泪掉下来。
“方杰，俺问你一句话。”
方杰吸了吸鼻子：“陛下请说。”
“你那条胳膊，疼不疼？”
方杰愣了一下。
他低头看着自己那只空荡荡的袖子，看了很久，然后抬起头，咧嘴笑了。
那笑容有些苦，有些涩，可它在那里。
“疼。刮风下雨就疼，像有人在里面拧。可俺不后悔。跟着哥哥打仗，俺不后悔。”
武松点了点头。
他走到马骏面前，低头看着他脸上那道疤。
“你这条疤，疼不疼？”
马骏摸了摸自己的脸，疤痕硬硬的，滑滑的，像是摸到一条蛇蜕下的皮。
“疼。那时候差点死了。可俺也不后悔。跟着林将军，跟着陛下，俺不后悔。”
武松一个一个地问过去。
那些老兄弟，有的断了手指，有的瘸了腿，有的瞎了一只眼，有的满身是伤。
他们都说疼，可他们都不后悔。
武松站在那里，看着他们。
他的喉结滚动了几下，喉咙里像是堵了什么东西。
“俺也不后悔。”
他的声音很低，很沉，像是从胸腔里挤出来的。
“可俺不能因为不后悔，就让你们再去送死。”
他转身，走到地图前面。
他指着黄河北岸，指着那些标注着金兵营寨的红点，指着那片他想要踏平、却又不得不放下的土地。
“燕青说得对。兄弟们打不动了。不是怕，是累了。”
他的声音很平静，平静得像是在说一件与自己无关的事，可他的手在抖。
那抖很轻，轻得几乎看不出来，可燕青看见了。
“俺也累了。可俺不能累。”
“俺