武松沉默片刻，沉声下令：“让他回来，伤愈后再去。”
马骏愣了一下，还想劝说，武松抬手止住了他。
“粮道已断，兀术撑不了多久。”
“咱们不攻了，围。”
“围到他粮尽，围到他投降。”
马骏低下头：“末将领命。”
他转身离去，脚步不再像来时那般急促沉重，反倒松了一口气。
武松转过身，慢慢走回营帐。
他走得很慢，每一步都无比沉重，像是腿上绑了铅块。
靴子上沾满泥土，干的湿的混在一起，厚厚一层，走一步便掉一块，他也懒得擦拭。
营帐内很暗，只有角落一豆烛火跳动，火苗微弱，像是随时会熄灭。
他在椅子上坐下，木椅发出吱呀一声轻响，如同一声叹息。
解下腰间的刀，靠在桌边，刀鞘上的泥土在桌腿上蹭出一道暗黄的痕迹。
他闭上双眼。
黑暗中，那些死去将士的面孔，一个个浮现在眼前。
十七岁的少年，断腿的老兵，还有无数叫不出名字的弟兄。
他们就那样看着他，一言不发。
眼睛里的光，是火把的光，是箭矢的光，是生命燃尽前最后一点微光。
那光灼烧着他，疼得他心口发紧。
他忽然想起林冲。
想起当年在安庆城头，林冲也是这样望着死去的弟兄。
那时他不懂林冲的心思，如今终于懂了。
他在想，这些人的性命，到底值不值得。
他就那样坐着，想到烛火熄灭，想到夜幕降临，想到帐外传来换岗的脚步声，一下又一下，如同有人在轻轻敲门。
他没有睁眼，也没有动弹，只在黑暗中听着自己的心跳。
帐外传来燕青的声音，轻得怕惊动了他：“陛下，该用膳了。”
武松没有回应。
“陛下，您已经一天没吃东西了。”
武松缓缓睁开眼，黑暗中一片漆黑，什么都看不见。
眨了眨眼，依旧是漆黑一片。
“燕青，你说，那些死了的人，他们值不值？”
帐外沉默片刻，燕青的声音轻却坚定：“值。”
“他们知道自己在做什么，知道为何而死，他们值。”
武松沉默了许久，声音沙哑：“朕不知道。朕只知道，他们死了，朕还活着。”
帐外再次陷入沉默，这一次，沉默了很久很久。
久到武松以为燕青已经离去。
“陛下，您活着，就是他们的值。”
燕青的声音从帐外飘来，轻而悠远，像是从另一个世界传来。
“您替他们活着，替他们看这天下，替他们守护百姓，您活着，他们就没有白死。”
武松没再说话。
他坐在黑暗里，听着自己的心跳，听着帐外的风声，听着远处城头隐隐传来的金兵号角。
号角声呜咽，像狼嚎，像风穿过枯林，像死去的弟兄在远方呼唤他。
他忽然笑了。
那笑容很轻很淡，像冬日里的第一片雪，落在地上便化了，却能渗进土里，长出青草，开出鲜花。
他站起身，拿起桌边的刀，迈步走出营帐。
外面漆黑一片，没有月亮，只有几颗星星冷冷地闪烁。
风吹来，带着护城河的腐臭和金兵营寨的烟火气，气味很淡，像是从遥远的地方飘来。
燕青站在帐外，手里端着一碗粥，粥早已凉透，表面结了一层白膜，皱巴巴的。
他就那样静静站着，没有催促。
武松接过粥碗，仰头一口口喝下。
粥水冰凉，冻得他牙关发颤，可他还是喝得干干净净，碗底光溜溜的，如同被狗舔过一般。
他把空碗递回给燕青，开口问道：“燕青，你说，兀术还能撑多久？”
燕青思索片刻：“粮道已断，城里的粮草，最多撑一个月。”
武松点了点头：“一个月，够了。”
他转身，再次望向那座城。
城头黑沉沉的，什么都看不见，却能听见一丝细微的声音。
不是号角，不是脚步声，是隐隐的哭声，很轻很细，从城头飘下来。
在夜风中飘忽不定，像一根无形的线，紧紧揪着他的心。
“他们在哭。”
武松的声音低得如同自语：“兀术的兵，也在哭。他们的家，在更北的地方，他们也回不去了。”
燕青没有说话，只是站在武松身后，望着他的背影。
那背影宽厚结实，像一堵坚不可摧的墙，可这堵墙上，也有裂痕，有伤疤，有岁月留下的看不见的孔洞。
风吹过，战袍猎猎作响，声响盖过了城头的哭声。
武松没有回头，就那样站着，