只有他们能听懂的歌。

    方杰砍翻一个，又被砍了一刀，砍在背上，火辣辣的疼，像是有人在背上浇了一锅开水。

    他没有倒，转身，砍翻那个砍他的人。

    又一个冲上来，刀刺进他的肚子，凉凉的，像是塞了一块冰。

    他低头看着那把刀，看着刀柄上那只手，看着那只手后面那张惊恐的脸。

    他笑了，一刀砍下那颗头。

    头滚在地上，眼睛还睁着，嘴还张着，像是还在喊什么。

    他把肚子上的刀拔出来，血跟着喷出来，热乎乎的，像是有什么东西从身体里流走了，再也回不来了。

    他站不住了。

    膝盖磕在地上，溅起一蓬血泥。

    他用刀撑着身体，不让自己倒下。

    他抬起头，看着那些金兵，看着那些刀锋，看着那些在火光中闪烁的、冷酷的、毫无表情的脸。

    他忽然想起很多人。

    想起林冲，想起他在采石矶把自己从死人堆里背出来。

    想起他说：“方杰，你活着，咱们一起回家。”

    想起鲁智深，想起他替自己挡的那一箭。

    想起他说：“小方，别怕，洒家在呢。”

    想起武松，想起他站在城头，望着北方的背影。

    想起他说：“活着回来。”

    方杰笑了。

    那笑容很轻，很淡，像是冬天里最后一朵花，谢了，可它的种子还在土里。

    他低下头，看见地上有一朵小花，不知什么时候开的，白的，小小的，在血泊中摇着。

    他伸出手，摸了摸。

    花瓣很软，很滑，凉凉的，像是摸到一个人的脸。

    “哥哥，俺回家了。”

    他的声音很低，低得只有他自己能听见。

    风从林子里吹过来，带着血腥和焦糊的气味，还有远处不知谁在喊的声音。

    那声音越来越远，越来越轻，像是有人在很远的地方叫他。

    他闭上眼睛。

    黑暗中，他看见很多人的脸。

    他们在笑，笑着看他。

    他忽然觉得，不疼了。

    金兵头领走到他面前，低头看着他。

    他跪在那里，刀撑着身体，眼睛闭着，嘴角翘着，像是在笑。

    他的身上全是伤，背上那道最深，皮肉翻卷着，能看见白森森的骨头。

    肚子上的血已经不流了，干涸了，结成黑紫色的痂，像一朵开败的花。

    可他的手还握着刀，握得很紧，指节发白，掰都掰不开。

    金兵头领看着他，看了很久。

    然后他蹲下来，把方杰的手从刀柄上轻轻地掰开。

    那只手松开的时候，掌心里有一朵小白花，已经被血染红了，可它还开着，小小的，软软的，在血泊中摇着。

    金兵头领把那朵花捡起来，看了很久，然后放进怀里。

    他站起身，挥了挥手。

    “走。”

    金兵退去了。

    林子里又安静了。

    只有风在吹，只有树叶在响，只有那些躺着的人，再也不动了。

    月亮从云层后面钻出来，光落在林子里，落在那些尸体上，落在那把插在泥里的刀上。

    刀锋上的血已经干了，在月光下闪着暗红的光，像是一道永远愈合不了的伤疤。

    风把那朵小白花吹起来，飘飘忽忽的，在空中转了几圈，落在刀柄上，停住了。

    它还在开着，小小的，白白的，像是这片林子里，最后一个活着的东西。