他忽然听见一个声音，很轻，很远，像是从地底下传上来的。
他竖起耳朵，那声音又没了。
他以为是风，是树叶，是自己的心跳。
他又靠回去，闭上眼睛。
那个声音又来了。
这一次近了一些，清楚了一些，不是风，不是树叶，不是心跳。
是马蹄声。
是一匹马，跑得很快，从远处来，越来越近，越来越响，震得地上的泥土都在微微颤动。
武松猛地睁开眼睛，坐直了。
帐外传来急促的脚步声，有人在跑，有人在喊，有人在叫。
帐帘被猛地掀开，燕青冲进来，手里攥着一支箭。
箭杆是木头的，很普通，可箭头上绑着一封信，信纸是黄的，皱巴巴的，边角都磨毛了。
燕青的手在抖。
他很少抖，当年在江北，被几百人围杀，他都没有抖过。
可此刻他抖了，抖得那支箭在他手中嗡嗡地颤，像是一只被捏住了翅膀的蜻蜓。
他的脸很白，白得像纸，嘴唇干裂，眼窝深陷，可他的眼睛在烧。
烧得亮，烧得烫，烧得武松心里忽然有什么东西跳了一下。
“陛下！城里的信！”
燕青的声音在抖，可那抖不是怕，是激动，是压抑了太久，终于要爆发出来的那种抖。
他把箭递给武松，手还在抖，抖得武松接了好几次才接住。
武松低头看着那支箭。
箭杆很粗糙，像是用刀随便削的，上面还有树皮的痕迹，摸上去扎手。
箭头是铁的，生了锈，钝钝的，不像是用来杀人的，倒像是从哪里捡来的。
可那封信，那封绑在箭上的、皱巴巴的、边角都磨毛了的信，像是一团火，烫得他手指发颤。
他拆下信，展开。
信纸很皱，上面的字歪歪斜斜的，像小孩子写的。
有的地方墨迹浓了，洇成一团，有的地方淡了，几乎看不清。
可每一个字，他都认得。
“武松陛下：俺们是大名府的百姓。俺们听说您在城外，俺们等了很久，盼了很久。”
“金兵在城里杀人，抢粮，糟蹋女人，俺们活不下去了。俺们不怕死，俺们只怕死了也没有人知道。”
“陛下，俺们想好了，明夜子时，俺们会杀了守城门的金兵，打开城门。求陛下率兵来接应。”
“俺们信您，就像当年汴京的百姓信您一样。”
“大名府百姓，百拜。”
武松看完了一遍，又看了一遍，又看了一遍。
他的眼睛湿了，不是哭，是有什么东西从里面涌出来，热热的，咸咸的，顺着脸颊往下淌，滴在信纸上，把那些歪歪斜斜的字洇得更模糊了。
他没有擦，只是看着那些字。
看着那些像是用尽了全身力气才写出来的笔画，看着那些墨迹浓了又淡、淡了又浓的地方，看着最后那两个字——“百拜”。
百拜。
一百个叩首。
一千个叩首。
一万个叩首。
那些叩首，不是跪他，是跪希望，是跪活路，是跪一个可能永远也看不到的明天。
他把信贴在胸口。
信纸很凉，可他觉得烫，烫得他心口疼，像是有什么东西在里面烧，烧了这些年，一直没有灭。
他忽然想起林冲。
想起他在安庆城头，也是这样拿着一封信，也是这样看着，也是这样流着泪，也是这样把信贴在胸口。
那时他不明白林冲在想什么，现在他懂了。
他在想，这些人的命，太重了。
重得他扛不起，可又不得不扛。
帐外，忽然传来一阵嗡嗡的声音。
像是很多人在一起说话，又像是很多人在哭。
武松走出营帐，月光落在他身上，白花花的，像是霜。
营寨里站满了人。
那些士兵，那些从梁山一路跟来的老兄弟，那些在安庆、在汴梁、在黄河边上拼过命的人。
他们不知道从哪里听到的消息，都来了，站在帐外，黑压压的一片，像一片沉默的、深不见底的海。
他们看着他，看着他手里的那封信，看着他脸上的泪痕，看着他鬓角那些在月光下白得刺眼的头发。
没有人说话。
只有风在吹，只有火把在噼啪地响，只有那些人的眼睛在发光。
亮得像星星，像萤火，像那些年他们一起走过的路上，那些再也没有亮起来的灯。
武松站在那里，看着那些人，看着那些眼睛，看着那些光。
他举起那封信，信纸在风中哗哗地响，像是无数只蝴蝶在扇