不是穷人，整个城市的穷人都没了。是那些曾经高高在上的人。
他们跪在空荡荡的街道上，跪在自家豪宅的客厅里，跪在公司会议室里，向着任何一个他们能想到的名字祈祷。
“湿婆大神，我错了……”
“时母，求您把我的厨师还给我……”
“阎摩大人，我愿意把所有财富都献给寺庙……”
没有人回应他们。
第十天，一个婆罗门祭司在孟买组织了一场大规模的祭祀。
几千个富人聚在一起，宰杀牲畜，焚烧香料，念诵经文。
祭祀持续了三天三夜。
第四天早上，他们醒来时发现…
又少了一百万人。
不是穷人，是那些在祭祀中表现得最虔诚的富人。他们跪拜的神没有保护他们。
他们也被带走了。
空间内，太平山顶。
蜜雪儿站在武振邦身边，看着远处那片新生的土地。
一个月前，这里住着四千多万人。一个月后，这个数字变成了一亿三千万。
新生的居民区像雨后春笋一样冒出来，新开的农田一片连着一片，新修的马路从山脚延伸到天边。
“外面乱了。”蜜雪儿说，
“彻底乱了。”
武振邦没有说话。
“倭国的传说传到了天竺，他们在拜你。叫什么名字的都有。湿婆，时母，阎摩，毗湿奴。但拜的都是你。”
武振邦终于开口。
“拜谁不重要。”
“重要的是什么？”
武振邦转过身，看着她。
“重要的是那些曾经跪着的人，现在不用跪了。”
蜜雪儿沉默了几秒。
“那那些曾经站着的人呢？”
武振邦的目光越过她，落在那片新生的土地上。
“他们可以学着跪。或者去死。”
蜜雪儿没有再说话。
她只是走到他身边，轻轻靠在他肩上。
远处，那片新生的土地上，一亿三千万盏灯火正在次第亮起。
那是从这个世界各个角落被带来的人。
他们来自孟买的贫民窟，来自德里的街头，来自加尔各答的河岸，来自班加罗尔的工棚。他们曾经跪着活，跪着死。
现在他们站着。
或者至少，可以站着了。
看着这一切，武振邦脸上露出了笑容，他觉得这种另辟蹊径的改造方式实在是太有趣了。
看到那群高高在上的老爷们笨拙地做着他们原本不屑去做的事情，他就想笑！
武振邦又出发了。
第十五天，武振邦站在撒哈拉沙漠的边缘。
北非的风裹着沙粒扑面而来，打在脸上，微微生疼。他已经走过了太多地方。
天竺的贫民窟，东南亚的渔村，中东的难民营，东非的干旱地带。每一站，都是数百万人的消失。
他不再需要亲眼见证每一处苦难。
感知如水银般蔓延，覆盖整个大陆。他“看见”那些挣扎在生死边缘的人。
不是用眼睛，是用意识，用空间与生俱来的那种饥渴般的触觉。
尼日利亚，拉各斯。世界上最大的水上贫民窟，三万人挤在泻湖上的木屋里，下面是垃圾和粪便混合的黑水。疟疾、霍乱、饥饿，每天都在收割生命。
刚果，某个钴矿。瘦骨嶙峋的孩子们背着比身体还重的矿石，从黑暗的矿道里爬出来，换一块发霉的木薯。他们的眼睛浑浊得像死鱼，只有看见矿石时才会亮一下，那不是光，那是绝望到了极致的疯狂。
苏丹，难民营。二十万人挤在联合国划定的帐篷区里，等着不知道什么时候才会到的粮食。一个母亲抱着死去的孩子，已经抱了三天。没有人收尸，因为活着的人都饿得走不动路。
肯尼亚，基贝拉。非洲第二大贫民窟，一百万人挤在铁路两旁的铁皮屋里。臭水沟里漂着死狗和婴儿的尸体，孩子们在垃圾堆里翻找食物，和野狗争抢同一块骨头。
武振邦站在那里，闭上眼睛。
银色的光芒从他身上涌出，像潮水一样向四面八方蔓延。覆盖拉各斯，覆盖钴矿，覆盖难民营，覆盖基贝拉，覆盖这块大陆上每一个被遗忘的角落。
一千三百万人。
在同一瞬间，从这片古老而苦难的土地上被带走。
第十六天，开罗。
那些在死人城里活着的人，那些在垃圾城里翻找的人，那些在尼罗河岸边等着死去的人。
二百四十万人。
第十七天，伊斯坦布尔。
那些睡在清真寺门口的难民，那些在街头擦鞋的童工，那些在皮革厂里被奴役的童奴。
一百八十万人。
第十八天，罗马尼亚。
那些被遗弃在孤