还有些牲畜的蹄印，圆圆的，比人的脚印大得多。
这些脚印踩下去的时候，黄土被挤到两边，凸起来，像两座小山。
方岩蹲下来，看着那些脚印。
旧的脚印边缘已经被风吹圆了，黄土从边上塌下来，把脚印填了一半。
新的脚印边缘还很清晰，像刀切出来的，黄土立着，没有塌，是昨天留下的，也许是今天早上留下的。韩正希也蹲下来，看着那些脚印。她的眼睛亮了，不是那种在黑暗中看到光的亮，是那种走了很远的路、终于看到人迹的亮。她的声音有些发飘，但很确定：“有人。活的。”方岩站起来，看着那条路延伸的方向。
远处，有炊烟。不是那种氤氲森林里的雾气，雾气是灰白色的，是湿的，是沉的，贴着地面走，像一层永远不散的纱。炊烟也是灰白色的，但是干的，是轻的，往天上走，升到半空就散了，像一根快要断掉的线。风从那边吹过来，带着一股烧柴火的味道。那味道很淡，但方岩闻到了。是松木的味道，混着稻草的味道，还有一点点饭菜的味道。他想起很久以前，在汉城郊外，那些村庄里也是这样，早上烧火做饭，炊烟升起来，整个村子都罩在一层薄薄的烟雾里，像一幅画。老刀拄着黄刀，独眼盯着那个方向。他的嘴唇动了动，没有声音，但他的眼睛是亮的。那种亮不是光的亮，是那种——走了很远的路，终于看到了什么的亮。方岩迈出一步。韩正希跟上来，老刀跟在最后面。三个人沿着那条黄土路，朝炊烟的方向走去。
路越来越宽，越来越平，两边的草被除掉了，除得很干净，连草根都挖出来了，堆在路边，晒干了，变成一堆一堆的柴火。草被除掉的地方，种上了庄稼。庄稼不高，才到膝盖，但绿油油的，叶子很宽，很厚，在风里摇，摇得很有节奏，像在跳舞。方岩不认识那是什么庄稼，不是稻子，不是麦子，不是他见过的任何一种。叶子是三角形的，边缘有锯齿，茎是四棱的，很硬，像铁丝。但他知道那是庄稼，是被人种下去的，是被人浇过水、施过肥、除过草的。是活的，是长的，是被人需要的东西。
路上开始有人了。一个老头赶着牛车，从对面走过来。牛是水牛，很老了，角都磨圆了，皮皱皱的，像一张揉过的纸。牛走得很慢，一步一步的，蹄子踩在黄土上，发出噗噗的声响。老头也不急，坐在车辕上，手里拿着一根细竹竿，也不打牛，只是搁在膝盖上，偶尔晃一下。车上堆着柴火，是松枝，还有柏枝，捆成一捆一捆的，码得很高，用绳子勒着。柴火很干，在阳光下泛着灰白色的光，有一股松脂的味道。老头看到方岩他们，愣了一下。他的眼睛从方岩的脸上移到韩正希的脸上，从韩正希的脸上移到老刀的脸上，从老刀的脸上移到方岩手里的斧头上。他看了很久。然后他点了点头，点得很慢，一下，两下，三下。然后他继续赶车。牛车从他们身边走过去，车轮碾在黄土上，嘎吱嘎吱的，很响。牛走过的时候，头偏了一下，看了方岩一眼。牛的眼睛很大，很黑，很亮，像两颗玻璃珠子。然后牛转过头，继续走。韩正希看着那辆牛车走远，声音有些发飘：“他……不怕我们？”方岩没有回答。他也在想这个问题。那些洋人，那些笼子，那些奴隶贩子——这里的人不知道吗？还是知道了也不怕？他不知道。但他知道，那个老头看了他很久。看了他的脸，看了他的斧头，看了他的伤。然后点了点头。那一下点头是什么意思？是“我知道了”？是“你们可以过去”？还是“我见过你们这样的人”？方岩想不明白。他只是走着，继续走。
三个人走了不到半个时辰，看到了一座城。不是那种大城，没有高高的城墙，没有深深的护城河，没有城楼上站着的士兵。是小镇，矮矮的城墙，用黄土夯的，才一人多高，上面长着草，草很长，垂下来，像头发。木头做的门，两扇，很厚，很重，没有上漆，被太阳晒得发白，被雨水淋得发黑，一道一道的纹路，像老人的脸。门开着，门口站着几个人。他们穿着布衣，有的是蓝色的，有的是灰色的，有的是白色的，都打着补丁，补丁是不同颜色的，一块一块的，像地图。有的拿着锄头，锄头是铁头的，木柄被磨得很光滑，发亮。有的挑着担子，担子两头是筐，筐里装着菜，有萝卜，有白菜，有葱。有的空着手，手抄在袖子里，站在那里，看着方岩他们。方岩走近了，看清了那些人的脸。有老人，脸上的皱纹很深，像刀刻出来的，皮肤是黑红色的，被太阳晒的