过了一会儿，门被推开了。那个年轻人端着一个盘子走进来，盘子里放着几个馒头，一碗咸菜，一壶水。馒头是粗粮做的，灰褐色，圆圆的，上面还有手指印。咸菜切得很细，拌着几滴油，在碗底发亮。水壶是陶的，没有盖子，能看见里面的水，清亮的。他把盘子放在桌上，说了句话，指了指馒头，又指了指自己的嘴。方岩明白了，是吃的。他拿起一个馒头，掰开，递给韩正希一半，又掰开一个，递给老刀一半。馒头很硬，掰的时候要用力，能听到面筋断裂的声音，像撕一块旧布。他把馒头塞进嘴里，嚼了嚼，没什么味道，但能吃。韩正希也吃了，吃得很慢，一小口一小口的。老刀接过馒头，看了一眼，也吃了。三个人站在那张桌子前面，吃完了那盘馒头。方岩一边吃，一边用手势问那个年轻人。他指了指自己，又指了指南方，做了一个“找人”的手势。他的手从胸口划出去，指向南方，然后张开五指，像在问“有没有听说过”。然后他指了指自己的嘴，又指了指那个年轻人，意思是“你有没有听说过”。那个年轻人看着他的手势，想了很久。他的眉头皱着，嘴唇动着，像在猜方岩在说什么。然后他点了点头。他蹲下来，用手指在地上画。地上是砖的，红砖，很硬，但他的手指很有力，指关节凸出来，指甲剪得很短。他先画了一条线，弯弯曲曲的，是海岸线。然后在海岸线的南边画了一个圈，圆圈画得很大，占了半块砖。他指了指那个圈，又指了指方岩，然后做了一个“船”的手势。他的双手合在一起，往前推，像船在海上走。方岩的心跳漏了一拍。他盯着那个圈，声音有些发紧：“那里……有什么？”年轻人又画了几条线，是路，从那个圈延伸出来，弯弯曲曲的，通向不同的方向。然后他在那个圈旁边画了一个小方块，很小，只有指甲盖大。他指了指那个方块，又指了指自己的手腕，做了一个“锁”的手势。他的手指扣在手腕上，收紧，像锁链扣上去。方岩的拳头握紧了。
方岩正要再问，外面忽然传来一阵嘈杂声。有人在喊，声音很尖，像被什么东西吓到了。有人在跑，靴子踩在地上，扑通扑通的，很急。有人在哭，女人的哭声，断断续续的，像在喘气。那个年轻人猛地站起来，跑到门口，拉开门往外看。方岩也跟过去。街上的人都在往一个方向跑。有人抱着孩子，孩子趴在他们肩上，眼睛睁得大大的，不哭不闹。有人背着包袱，包袱鼓鼓囊囊的，里面塞满了东西，边跑边往下掉，没有人捡。有人牵着牛，牛不肯走，被拽着鼻子，哞哞地叫。他们的脸上有恐惧，但不是那种看到怪物的恐惧，不是那种第一次见到可怕东西的恐惧，是那种看到什么东西的恐惧——那种见过很多次、知道会发生什么、知道该跑、但每次跑的时候还是会害怕的恐惧。方岩抓住一个跑过身边的人。那是个中年男人，跑得满脸通红，汗从额头上滚下来，顺着脸颊流到下巴，滴在地上。他被方岩抓住，挣扎了一下，没挣开，抬起头，看到方岩的脸，愣住了。方岩指了指那个方向，做了一个“什么”的手势。他的手指向人群跑去的方向，然后摊开手掌，歪着头，像在问“那是什么”。那人说了句话，方岩听不懂。那人的声音很急，像连珠炮一样往外蹦，一个字叠着一个字，分不清哪里是开头哪里是结尾。但那人指了指天，又指了指地，然后做了一个“不要看”的手势。他的手指在眼睛前面划了一下，然后别过头，闭上眼睛。方岩松开手，那人跑了。
方岩顺着那人指的方向看去。天边，有一团黑云。不是雨云，雨云是灰白色的，是厚的，是沉的，压得很低。那团云是黑色的，浓得像墨汁，像有人把一缸墨泼到了天上。云在翻涌，不是被风吹的那种翻涌，是自己翻涌，像活物在里面挣扎，像有什么东西要从里面钻出来。云在扩散，边缘像水波一样往外推，一圈一圈的，推得很慢，但不停。云在往这边压过来，越来越近，越来越大。云下面有什么东西在动。方岩看不清，太远了，只能看到一片模糊的黑影，像山，像雾，像什么东西的影子。但他能感觉到，那东西很大，很大。大得像那些氤氲森林，大得像那条蛇，大得像他从巨山上劈下来的那块残骸。那东西很沉，沉得地面都在微微发抖。那东西很慢，慢得像一个走了很远路的人，一步一步的，不急，不慌。那个年轻人拉了拉方岩的袖子，说了句话，声音很急，像在催。他指了指屋子，做了一个“进去”的手势。他的手指向屋子，