。

    连续的快速音符像是急雨打在芭蕉叶上。

    左手在琴面上大幅度地滑动，发出一种类似人声呜咽的滑音。

    那种声音让人心里一紧。

    像是压抑了很久的情绪突然爆发了出来。

    但这种激烈只持续了很短的一段。

    很快，旋律又回归了平静。

    尾声是一段极其缓慢的泛音。

    左手轻轻地触在徽位上，不按实，右手拨弦。

    发出来的声音空灵透明，像是来自另一个世界。

    一个音。

    又一个音。

    越来越轻。

    越来越远。

    最后一个泛音在空气中飘散，消失。

    曲终。

    林霁越弹越投入，手指越来越流畅。

    那些原本生涩的指法在反复的练习中变得娴熟起来。

    他弹了一遍又一遍，每一遍都比上一遍更好。

    第一遍磕磕绊绊，断断续续。

    第二遍勉强连贯，但很多细节处理得粗糙。

    第三遍开始有了一点味道。

    第五遍的时候，他已经不需要看谱了。

    第十遍的时候，他的手指已经形成了肌肉记忆。

    等到他终于把整首曲子完整地弹下来的时候。

    外面正在下雪。

    那是今年冬天的第一场雪。

    雪花纷纷扬扬地飘落，落在院子里，落在屋顶上，落在远处的山头上。

    落在柴垛上，落在水缸的盖子上，落在晾衣绳上。

    无声无息。

    整个世界变成了白色。

    山是白的，树是白的，路是白的。

    天地之间一片苍茫。

    林霁坐在廊下，膝上横着那张重生的古琴，手指在弦上缓缓滑动。

    廊檐挡住了雪花，但挡不住寒气。

    他的指尖冻得有些发红，但他没有在意。

    琴声在雪中飘散，悠远绵长。

    那些音符从他的指尖流淌出来，融入了漫天的飞雪之中。

    琴声和雪花一起飘，一起落，一起在天地之间弥漫开来。

    那一刻，时间仿佛停止了。

    天地之间只有琴声和雪声。

    直播间里安静得不可思议。

    几万人同时在线，弹幕却几乎停了。

    所有人都在听。

    听那首沉睡了两百年的曲子，在一个下雪的冬日重新醒来。

    而在天空中，不知道什么时候，有几只白色的大鸟在雪中盘旋。

    那是越冬的仙鹤。

    它们伸展着宽大的翅膀，在灰白色的天幕下画出优美的弧线，随着琴声起伏，像是在与这幽远的旋律共舞。

    翅膀上的白色羽毛和漫天的雪花融为一体，几乎分不清哪是鹤，哪是雪。

    它们时而高飞，时而低掠，长颈伸展，双腿笔直地拖在身后。

    偶尔发出一两声清亮的鹤唳，恰好落在琴声的间隙里，像是即兴的和鸣。

    林霁没有抬头看。

    他只是闭着眼睛弹着。

    眉目舒展，神情平和。

    没有刻意的表演，没有多余的情绪。

    他整个人像是融进了这首曲子里。

    或者说，这首曲子融进了他的身体里。

    手指触弦的那一刻，他感觉到了一种从未有过的通透。

    像是有什么东西在他体内打通了。

    不是经脉，不是穴位，而是某种更加抽象的东西。

    是感知。

    是他与这片天地之间的某种隔阂，在这一刻被琴声震碎了。

    那种感觉很微妙，不是疼痛也不是快感，而是一种极其平静的流动感。

    从指尖开始，沿着手臂，流过肩膀，流过胸腔，流过腹部，一直流到脚底。

    然后又从脚底往上涌，经过脊柱，到达头顶。

    周而复始。

    循环不息。

    像是一条被堵住了许久的溪流，突然找到了出口，哗地一下涌了出来。

    清澈。

    通畅。

    无拘无束。