从中找出点什么——人为的痕迹，阴谋的线索，哪怕是一个可疑的细节。一个词，一个数字，一个符号。

    什么都没有。

    电子系统故障。超速。失控。车祸。

    就这么简单。

    他把报告扔在桌上，转过身，看着壁炉里跳动的火。

    安德烈是他长子。四十一岁，有两个孩子，一个十岁，一个八岁。现在那两个孩子没有父亲了。圣诞节刚过，圣诞树还没撤，树下的礼物还没拆完。那些礼物，有的是安德烈买的。

    门口传来轻轻的敲门声。

    “进来。”

    艾拉走进来。她穿着黑色的连衣裙，没有化妆，头发简单地扎在后面。眼睛有点红，但已经干了。看不出哭过，但能看出来哭过。

    “爸。”

    老亨利看着她。

    “坐。”

    艾拉在沙发上坐下。那沙发是真皮的，深棕色，老亨利坐了二十多年。她小时候爬上爬下过，现在坐在上面，觉得比记忆中硬。

    老亨利沉默了很久。

    壁炉里的火烧着，偶尔噼啪一声。

    然后他开口了。

    “安德烈留下的那些事，需要有人管。欧洲那边，不能没人盯着。”

    艾拉点点头。

    “我想让你去。”

    艾拉抬起头，看着他。那双眼睛灰蓝色的，跟老亨利年轻时候的照片一样。

    “我？”

    “你哥管的那摊，不是什么难事。”老亨利说，声音很慢，“有团队，有会计师，有律师。你就是去看着他们，别出大乱子。”

    他顿了顿。

    “你在耶鲁学的那些东西，该用上了。”

    艾拉沉默了几秒。

    “好。”

    老亨利看着她。壁炉的火光在他脸上跳，把皱纹照得很深。

    他忽然觉得这个女儿有点陌生。

    他记得她小时候的样子。扎两个辫子，追在安德烈后面跑，跑得满头汗。安德烈嫌她烦，她就远远跟着，不靠近。后来她去耶鲁读书，假期很少回家。再后来，她回家的时候并不多。

    他好像从来没认真看过她。

    “去吧。”他说，“那边的事，你看着办。有问题打电话。”

    艾拉站起来，走到门口，又停下。

    “爸。”

    “嗯？”

    “你身体怎么样？”

    老亨利愣了一下。

    “没事。老毛病。”

    艾拉点点头，出去了。

    门关上。

    书房里又只剩下老亨利一个人。

    他走到窗前，看着外面那片海。

    海还是灰的。

    ......