陆峥走过去，把相框拿起来，用袖子擦去灰尘。
那个小男孩是他。那时候他大概七八岁，门牙掉了一颗，笑的时候嘴巴漏风。他父亲陆怀山站在他身后，一只手搭在他的肩膀上，另一只手搂着母亲。父亲的头发还是黑的，脸上没有皱纹，眼睛里有一种明亮的、充满希望的光。
陆峥把相框小心地放进摄影背心的口袋里。
他开始检查办公桌的抽屉。左边的三个抽屉都是空的，只有一些废弃的回形针和干涸的墨水笔。右边的第一个抽屉锁着，锁已经锈死了，他用钢针撬了几下，锁舌弹开了。
抽屉里只有一个牛皮纸信封，很厚，沉甸甸的。
陆峥把信封拿出来，打开封口，里面是一叠手写的信纸和几张照片。信纸上的字迹是他父亲的——工整、清秀，每一个笔画都一丝不苟。他展开最上面的一封信，开头写着：
“致我的家人：如果你们能看到这封信，说明我已经不在了。”
陆峥的手指微微发抖。
他没有当场读下去，而是把信封整个放进了摄影背心的内袋里，和那个相框放在一起。
“有人来了。”夏晚星突然低声说，同时把手电筒关掉。
办公室里陷入一片漆黑。
脚步声从走廊的另一端传来，这一次不再是小心翼翼的轻走，而是大步流星，毫不掩饰。不止一个人，至少两个，而且他们都带着某种金属器具，在行走时会发出轻微的碰撞声。
陆峥和夏晚星无声地移动到办公桌后面，蹲下身体。陆峥的钢针已经握在手中，夏晚星的折刀也无声地展开了刀刃。
脚步声在办公室门口停下。
“就是这间。”一个男人的声音，带着浓重的江城本地口音，“陆怀山的办公室。”
“搜。”另一个声音，低沉，沙哑，没有口音，像是刻意压着嗓子说话。
门被推开，两束强光手电筒的光照进来，在办公室里扫来扫去。
陆峥屏住呼吸。他蹲在办公桌后面，身体紧贴着桌板的背面。手电筒的光束从他的头顶掠过，差一点就照到他的头发。
两个人的脚步声在办公室里移动。一个走向书架，开始翻动那些布满灰尘的书籍；另一个走向办公桌，拉开左边的抽屉，翻了几下，又拉开右边的。
“这个抽屉的锁被撬过。”右边那个人说，声音沙哑，“新鲜的。”
沉默了两秒。
“有人比我们先到。”本地口音的男人说，“会不会是那个记者？”
“有可能。”沙哑的声音说，“老板说了，那个记者在查他父亲的旧事，迟早会来这里。没想到他动作这么快。”
“现在怎么办？”
“搜，看看有没有剩下的东西。然后——”沙哑的声音停顿了一下，“在楼下守着。他可能还没走。”
陆峥的心脏猛地跳了一下。
两个人在办公室里又翻了几分钟，把书架上的书全部扫到地上，把办公桌上的抽屉一个个拆下来检查。其中一个还走到窗边，拉开已经破碎的窗帘往外看了一眼。
“没有。”本地口音的男人说，“干干净净。”
“走吧。去楼下等着。”
脚步声向门口移动，门被带上，走廊里的脚步声渐渐远去。
陆峥和夏晚星在黑暗中又等了三分钟，确认两个人真的走了，才从办公桌后面站起来。
“他们在楼下堵我们。”夏晚星压低声音，“原路返回的话，正好撞上。”
“不走原路。”陆峥走到窗边，推开窗户往下看。十二楼的高度，地面上的东西看起来像玩具一样小。但窗户的外墙上有一根雨水管，从楼顶一直通到地面，虽然锈迹斑斑，但看起来还能承受一个人的重量。
“你不会是想——”夏晚星走到他身边，往下看了一眼，脸色微变。
“你有更好的办法？”
夏晚星咬了咬牙，没有反驳。
陆峥先把摄影背心脱下来，把里面的信封和相框转移到夏晚星的包里。然后他翻出窗户，双手抓住雨水管，试了试它的牢固程度。雨水管摇晃了一下，但没有脱落。他开始往下滑，每滑一层就用手肘夹住管道，停下来观察一下。
滑到八楼的时候，雨水管的一颗固定螺丝松脱了，管道猛地向外倾斜，陆峥整个人悬在半空，只有双手抓着管道上端。他的手掌被锈蚀的铁皮割破了，血顺着手腕往下淌。
夏晚星从窗户探出头来，看到他的处境，毫不犹豫地翻出窗户，顺着管道滑到他身边。她用一只手抓住管道，另一只手从包里抽出一根扎带，把管道和旁边的一根电缆绑在一起，暂时固定住了。
“继续往下。”她低声说，“别停。”
两人继续下滑，这一次速度快了很多。到